––––•(-• Mar del Alma •-)•––––

Me gustan todos sus cuentos, porque creo que tiene una enorme facilidad para mostrar la angustia, la miseria, la resignación, de la gente común. Y también la manera de terminar con eso que arrastran o cargan, a lo largo de sus vidas grises.


La siguiente narración, no tiene en absoluto la intención de robar de vuestros rostros ni la mas mínima sonrisa.

Señores pasajeros acomódense al fondo que hay lugar, y dejen espacio al resto de los usuarios que con su humilde y devaluada contribución hacen realidad el puchero de mi familia.

Antonio Resalí colectivero de ley, repetía todos los días esta perorata que sonaba coloquial y filosófica a los pasajeros que subían al interno 63 de la línea que me lleva a casa todos los días que vuelvo de mi trabajo, menos los feriados.

Era un tipo interesante, invierno o verano camisa celeste con el logo de la empresa, pantalón gris y alpargatas amarillas con suela de yute decorando la decadencia de un hombre de cincuenta y pico de años cansado de pelear todos los días., panza redonda dándole forma al mal comer y a la verdad de llegar a ser un don nadie sintiéndose amo de todo.

Craaaaaassssssssssssssh, shreeeeeeeeeeek, piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii, y un montón de onomatopeyas rodeaban su vida vacía de simples cosas como un chuik y un ahhhhhh. Que satisfacieran su existencia vacía de afecto, en realidad solo un sonido le dio placer ante tanta rutina, solo un sonido lleno de tranquilidad su alma ante tanta monótona alegría, creo que jamás se arrepintió de gastar su sueldo en ese juguete del dulce sonido.

BANG, y chau Antonio, los sesos caían sobre el volante del interno 63 y cada uno de ellos se llevaba un sueño, el futbolista famoso, el mejor jugador de básquet, el mas sexy, el admirado, todo se lo llevo el 38 que compro en la villa donde vivía, el 38 afanado que se cargaba su muerte numero no se cuanto.  

 

Si pudiera describir mi alma justo en este momento

Diría que está gris,

Que llueve en ella,

empapando mi interior y rebalsando por mis ojos

Y si me ves no notarías

Los cataclismos que llevo dentro

Traigo el mar abierto justo antes de la tormenta

Los dolores de los enfermos

Todas las canciones que lloran perdidas

Y oscuros presentimientos

Traigo el cielo plomizo de una tarde de noviembre

Suspiros, por miles,

Sufrimiento en cantidad

Y gotas frías de esperanza

Traigo recuerdos que no vivimos

Palabras que no pronunciaste

Y las que sí

Traigo cada beso, cada caricia,

Tu manera de amarme,

Y la tibia sospecha, convirtiéndose en certeza

De que ya no más

Traigo todo lo que me hace pensarte

Lo que me hace extrañarte

Lo que me hace esperarte

Contando cada vuelta que da la aguja del reloj

No. Si me ves no lo notarías,

Pero te necesito

Y no me basta el dolor

Para llenar el hueco que me dejo

Tu ausencia

Lo prometido es deuda. Unos links con música de Niña Pastori. Éste es un video con un tema hermoso de escuchar, dedicado a Cádiz.
Caí
Caí por la madrugá
como me huele a sal mi Caí
Caí, que se despierta por la mañana
me llena el cielo de gaditanas, ay Caí
Caí por la madrugá
como me huele a sal mi Caí
Caí, que se despierta por la mañana
me llena el cielo de gaditanas
las niñas bailan envueltas en lunas
con sus vestidos bordaos de espuma, ay Caí

Cuando podré regresar a encerrarme
contigo en un patio
dejar que el viento entre las macetas
silbe por tangos
por fin veré a mi gente
por fin te veré
Caí del mentidero
muero por él, yo quiero volver

Caí por la madrugá
como me huele a sal mi Caí
y pa nosotros dos
tengo a mi Caí, con perdón
ay de los que preguntan
qué es lo que tiene ese rincón
Niña

Caí se bebe el sol
Caí es la brisa marinera
que remienda tu corazón
con la sonrisa más morena

Caí, cuando tú no estas
de qué me vale amar el mar, mi Caí
Caí, cuando anochece
que tú me duermes, que yo te miro
y a ti te pierde, ay Caí

Cuando podré regresar a encerrarme
contigo en un patio
dejar que el viento entre las macetas
silbe por tangos
por fin veré a mi gente
por fin te veré
Caí del mentidero
muero por él, yo quiero volver

Caí por la madrugá
como me huele a sal mi Caí
y pa nosotros dos
tengo a mi Caí, con perdón
ay de los que preguntan
qué es lo que tiene ese rincón
Niña

Caí se bebe el sol
Caí es la brisa marinera
que remienda tu corazón
con la sonrisa más morena.


María (2002):
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Joyas Prestadas (2006):
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Joyas propias (2007)
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Olvidar los miedos,
arrancarse los dolores
Ser libre…
Como en un sueño profundo,
tener ese atisbo de sonrisa
en el cuerpo donde ya no estás
Ser libre…
Más que los pájaros,
más que el viento
Dejar sólo el recuerdo
clavado en las memorias
Ser libre…
Volverse transparente
hasta que nada pese,
ni las deudas del pasado,
ni las rabias del presente
Ser libre…
para fundirse y ser parte del todo
Para perderse en la nada
Porque la libertad es sentir
Que el trabajo está hecho,
que es hora de partir,
Y hacerlo.



Para vos que decidiste que era tiempo.

Espero curarme de ti en unos días.
Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible.
Siguiendo las prescripciones de la moral en turno.
Me receto tiempo, abstinencia, soledad.

¿Te parece bien que te quiera nada más una semana?
No es mucho, ni es poco, es bastante.
En una semana se pueden reunir todas las palabras de amor
que se han pronunciado sobre la tierra
y se les puede prender fuego.
Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado.
Y también el silencio.
Porque las mejores palabras del amor
están entre dos gentes que no se dicen nada.

Hay que quemar también, ese otro lenguaje
lateral y subversivo del que ama.
(Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo:
"qué calor hace", "dame agua", "¿sabes manejar?,"se hizo de noche"...
Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías,
te he dicho "ya es tarde", y tú sabías que decía
"te quiero".)

Una semana más, para reunir todo el amor del tiempo.
Para dártelo.
Para que hagas con él lo que tú quieras:
guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura.
No sirve, es cierto.
Sólo quiero una semana para entender las cosas.
Porque esto es muy parecido a
estar saliendo de un manicomio
para entrar a un panteón.





Un bonus que es un hermosorrr:
No es que muera de amor...

"El verdadero milagro de la vida no es encontrarse con uno mismo,
que después de todo no es más que una paradoja de quinta...
Lo importante es encontrarse con alguien. Esos
efímeros puentes que dentro de este mundo de islas algunos suelen
tender;
efímeros porque duran muy poco y hechos quizas de la misma materia de la
que están hechos los sueños.
Por ahí, cada tanto, en esa horrenda soledad que es la vida, uno liga un
puente.
Un puente que se puede tejer con un cariño o con un amor;
quiere decir que en este mundo donde todas las citas son fallidas,
o casi todas las citas son fallidas, en donde casi todo consiste en ir a
esquinas donde nadie acude,
en donde casi todos los encuentros fallan. Mi vida es ir a buscar y no
encontrar, y es así...
Salvo alguna que otra vez, como flechas luminosas en la noche,
en que uno va a una esquina y hay alguien, bueno...
yo creo que eso merece festejarse y festejarlo
con dignidad, y hacer digno ese pequeño puentecito que se ha tendido.
Solo una vez en la vida de un hombre pasa un centímetro cúbico de
suerte y solo la pescará el que este todo el tiempo atento.

Nos toca solo un cachito de suerte en la vida y el peor de los
pecados es dejarla pasar.
Hay que estar atento a las señales, atento a las citas,
que se cumplen pero son muy pocas, atento a los sueños que se dan,
pero son muy pocos...."

Podría descubrir en sus ojos eternidades,
perderme en ellos por horas 
tratando de descifrar sus pensamientos al mirarme
Podría amar su piel que me trae historia de tierras lejanas,
mostrarle tanto del placer...
y construirle un paraíso a su medida,
Podría ayudar a que mueva sus alas,
borrar cada dolor que carga
y matar cada uno de sus miedos
Podría arrullar sus cabellos con mis dedos
y escuchar sus cuentos como aprendiz extasiada
Podría descubrir quién es
Si me dejara,
Si coincidiéramos en esta vida...

El angel
Hoy estoy muy feliz, pude dormitar cinco minutos, aparte pude soñar, y vi cosas que no tienen sentido explicarte, imagínate, desde que recuerdo todo es trabajo, y mi trabajo no es fácil. Temprano estoy, de noche estoy siempre estoy, y es así Ustedes tienen la suerte de elegir un camino, yo tengo que seguir un mapa. No te voy a mentir, en 4000 años me quise matar 500 veces. La primera fue cuando cuidaba a un niño de cual me enamore más allá del protocolo. Murió en la guerra, nunca me cayeron bien los romanos... Las otras veces no las recuerdo, o mejor dicho no quiero recordarlas. Como me gustaría que la parca cortara en finos pedazos mi existencia, me hace temblar la idea de ahogarme en los brazos de Morfeo. Ay, ay, ay. Si no fuera sensato, si no fuera consciente, si no supiera que tengo el privilegio más grande... Todos lo días lucho contra mi mismo, me quiero morir, quiero dormir y no puedo. ¿Será mi destino?, ¿Serán las alas? ¿Será que mi condición es así sin explicación? No. No puedo dormir, no puedo morir, no puedo sentir, mi privilegio mas grande es adorar eternamente al creador. La verdad, esta realidad me encanta, pero aunque sea una vez me gustaría ser tan simple como vos. Dejar mi oficio de Ángel y dormir, morir sin quererlo, cerrar los ojos sabiendo que alguien cuida mis caminos.

Éste es un hermoso cuento que hiciera jw. Era como una especie de juego, yo ponía el tema y él escribía sobre eso.
Habilidoso como es, salían cosas cómo El ángel. Eso sí, el cuento incestuoso sobre los hermanos Pimpinela no lo logró. =)

Se me antoja mirarme en tus ojos, oírme en tus labios y saborearme en tu piel.
Se me antoja morirme en tus brazos. Besarte, tocarte, saborearte, escapar.
Volver junto a ti enseguida para oler nuevamente el aroma de tu pecho, y sentir la seda de tu espalda pasando entre mis dedos.
Se me antoja huir contigo a lo más lejano, donde nada ni nadie pueda encontrarnos, para que seas mía solamente, y que nadie vea la belleza de tu rostro.
Se me antoja estar a tu lado, velando tu sueño…
Sosteniendo tu mano…
Sintiendo tu aliento en mi mejilla…
Recibiendo tu calor en mi piel…
En esa paz me gustaría vivir…
Pero de pronto todo se agita. La paz se convierte en fuego y completamente fuera de mi, se me antoja tomarte, poseerte, recorrer cada tramo de tu piel, apretarte, estrujarte, hacerte vibrar y sentirte volar.
Sentir que en cada suspiro se te escapa la vida, y ver tus ojos abiertos, buscando la luz.
Se me antoja mirarte naufragando en el mar de mis besos, bajo el sol de mis caricias, y respirando el abrasador fuego de mi respiración.
Gritando, desvariando, exigiendo, pidiendo, suplicando, rogando.
Y has exhalado el último suspiro, siempre se me antoja verte renacer entre mis brazos y escuchar de tus labios la única verdad que me interesa oir…
“Te amo”.

Ésta preciosura la escribió Gatoprieto en México. Previo pedido de permiso al autor y promesa mediante de mostrarme más (cosa que no cumpliera), la comparto.
Es una manera hermosa de poner en palabras, el deseo, la intensidad, las ganas de amar y me encantó.

Cachilo es recordado aún en la ciudad, por su arte urbano, despojado de formalismo.
Pero además por la genialidad encerrada en su locura.
Han hecho deocumentales (el más conocido del director Mario Piazza, Cachilo, el poeta de los muros), ha sido portada de revistas, "guía espiritual" de algunas publicaciones. Y hoy por hoy hasta existe una biblioteca popular con su nombre.
La grabación de video hecha por el arquitecto Bonacci el 5 de octubre de 1991 demuestra que ese día llovía en Rosario.
Aquel video muestra los escritos que había dejado Cachilo sobre los macetones de calle Sarmiento al 400, vereda de los impares. El día anterior, el viernes 4 de octubre de 1991, en esa misma vereda, el cuerpo de Cachilo daba su rendición final ante las reciedumbres de más de doce años de vida a la intemperie. Uno de aquellos escritos de los macetones que ya no están aparecía como su despedida consciente de la vida terrena: "CADAVER RESTO, DISCULPE SI MOLESTO".

Los dos diarios locales del lluvioso sábado 5 de octubre de 1991 (el Rosario/12 y La Capital) saludaban emotivamente la partida del poeta de los muros rosarinos.

En la entrevista de Risario -realizada por Manolo Rivadera- Cachilo declara haber nacido el 1º de mayo de 1927. Los documentos dicen que en realidad nació un día antes, el 30 de abril de 1927. En todo caso ése que en aquellas fechas nacía no era precisamente Cachilo , sino el que cuarenta años más tarde iniciaría la transformación de la cual emergería Cachilo.
Había sido empleado de Correo y eso lo revela Cachilo mismo en varios de sus escritos. También había tenido un negocio de librería y prosperado con la venta de calcomanías y banderines. La pregunta obvia acerca de qué le pasó no puede responderse de manera sencilla. En todo caso con Cachilo más importantes que las respuestas son las preguntas, los cuestionamientos.
Cachilo pertenecía al Olimpo de la mitología rosarina aún antes de morir -el 4 de octubre de 1991, en la vereda de un edificio público, el Instituto de Previsión Social-. Linyera ciudadano, poeta de los muros, precursor local del graffiti, numerosos exponentes de la cultura rosarina lo han seguido, lo han recopilado, lo han homenajeado, lo han querido y siguen queriéndolo.
Los músicos le han cantado, los periodistas escribieron sobre él, fotógrafos y artistas plásticos lo han retratado.


Cachilo usaba ceritas, tizas y lápices. Escribía en paredes y cualquier lugar que se pudiera prestar para eso en la ciudad.
Los vecinos, los artistas de la ciudad, le proveían del material para que continuara sus escrituras

Éstos son parte de sus escritos:
EL HOBRERO
DESPUES DE LOS 40
PIENSA EN CUNA DE LA BANDERA PRIMERO.

AL CÉSAR LO QUE ES DEL CÉSAR
Y A JOSÉ LO QUE ES DE JOSÉ

ATENCIÓN: 14, 15 Y 16 DE FEBRERO DEL '88: CARNAVAL. CUÍDESE DE HACER MAL.

PALOMA QUE TIENE ARITO EN OREJA IZQUIERDA ES MARADONA

LA JUVENTUD SE REPRODUCE: SON LOS VIEJOS QUE TRABAJAN EN LO QUE TIENEN APRENDIDO: UN PAÍS SE CONDUCE.

DEL MINISTERIO DE LA GUERRA PARQUE A RETIRO VIENEN LOS MILITARES PARA VER QUÉ HACÉS CON LOS AUSTRALES.

AQUÍ ESTÁ LA BANDERA IDOLATRADA, REGALADA.

SANGRE NOS DA EL TORO Y LECHE LA VACA. ARGENTINO, PARA QUÉ QUERÉS LA VIDA SI HAS PERDIDO LA PATRIA? DÓNDE VAS A MORIR, SI YA ESTÁS MUERTO EN LA CLOACA? / SCHELLAS, SU ÓPTICA.

AMIGO CORSARIO, ESTAMOS EN ROSARIO.

SI LOS CROTOS TUVIÉRAMOS SINDICATO, NO TRABAJARÍAMOS NUNCA.

PUERTAS QUE ABRAS, DONDE MUEREN LAS PALABRAS EMPIEZAN LAS LETRAS.

HOMBRE PENA./ SANGRE Y ARENA. ---

QUE MIEDO / EN LOS CAÑOS
EL MONSTRUO ES EL NENE / DE DOS A SIETE AÑOS.

A TODO ADÁN / DAS ASCO.

CALENDARIO / EL TIEMPO PASA. / SIGUE ROSARIO / ANDANDO EN EL MUNDO.

AYÁ EN PARÍS / LOS BEBÉS LOS TRAE LA CIGÜEÑA, / AQUI EN ROSARIO
LOS TRAE "LA PAVA" QUE VUELA.

HACEN / RENEGAR / POBRECITAS / LAS JAPONESAS
NO QUIEREN TENER MÁS HIJITAS./ SE QUIEREN SUICIDAR

GRINGO / TODO ES FEO / EL POETA DEL CORREO
TIENE QUE HACERLES VER / QUE AHORA ES LINDO

EL CORREO ES PUENTE / CRUZADO. / DE COMUNICACIÓN ENTRE LA GENTE.

CARTERO / HOMBRE HORMIGA / BASURERO / MOSCA / DÍGA

OBREROS / LOS QUE NO QUIEREN SER POBRES
LOS CASTIGAN LOS BASUREROS / Petiso Croto Viejo / - 60 -

PRIMO / MACHO / TODO / NADA / SAN MARTÍN / SANTO DE LA ESPADA.

1985 AÑO DE POTENTE FÉ / EN EL SUELO QUE ME INCO.

TODA BUENA ALUMNA / TIENE QUE MOSTRARLE SU BAÑADERA
LIMPIA A SU MAESTRO EN ESCUELA N º 140
PARA QUE EL POBRE NO SE INFECTE AL BAÑARSE.
5 de abril de 1982. / SALUD PÚBLICA.

LA VIDA PARA EL HOMBRE ES LINDA. / LA MUJER NO./ HERÍDA SE SUICIDA. SEGUROS "LA COMERCIAL DE ROSARIO". / BARRIO ROSARINO LEGENDARIO.

MARIDO: SI NO PODÉS CUIDAR Y DEFENDER / A TU SEÑORA, MEJOR DEJALA. TU AMIGO.

Yo me acostumbré a vivir sin la compañía de la Mujer.
Soy Croto Viejo Solitario. / ¿ y usted Compañero?
viernes 26 de Diciembre de 1980

PODRIDOS / LA FARMACIA / EL HORROR DE LOS MARIDOS.

EL HOMBRE SE ROMPE LA CABEZA./ PENSANDO Y LA MUJER
SE ROMPE LA COSA./ PASANDO./ Recuerdo de BUENOS AIRES, CAPITAL

CONVIENE SABER, / SE VIVE SEGÚN LA EDAD QUE SE TIENE

NO SOS CIEGO / TE ACONSEJO Y RUEGO / FÁBULAS / IRIARTE / SAMANIEGO

PARA MORIR POR LA PATRIA / PRIMERO HAY QUE VIVIR.

LA GENTE QUIERE COMER
LOS PARRILLEROS TIENEN QUE HACERLES EL ASADO.
¿QUE HACEN LOS VIEJOS NEGREROS DEL PASADO?

El Cartero Chino es caminante laburador, pobre y fino. No le gusta el vino. Prefiere la buena comida en la oya, con el aguardiente tipo Caroya. / (EL TANO) DISTRITO PRIMERO.--------------

HOY 18 DE DICIEMBRE / NAVIDAD 1981 / OTRA VEZ VOY A TOMAR MI BOTELLA DE "ALBERTO GUACHO" W / Que tal YAPEYU / JE - JE - JE - JE - JÉ
ROSARIO / SALUD / W DE WALKERS NATURAL

UN LIBRO SIEMPRE HABLA CON VOZ DEL LIRIO./ DOLOR./ AMOR.

APARCERO CRIOYO ARGENTINO./ HAY QUE ATAR DOS RIENDAS PARA MANEJAR EL CARRO DE LA VIDA. / ASÍ ES PATRIA QUERIDA. / INVIERNO 85. / ADELANTE / EXPO. RURAL DE PALERMO.
Recuerdo de BUENOS AIRES / CAPITAL.

SIN IGUAL / ROSARIO / VIDAL / BUENOS AIRES / MARCHEGIANI / PARMIGIANI / LOS MEJORES.

SI LOS HOMBRES FUESEN TODOS MILITARES / EN EL MUNDO NO HABRÍA PAZ. TAMPOCO MAESTROS EJEMPLARES.

LO QUE NO ES DE UNO NO ES DE NINGUNO

LO QUE TENÉS SI VAS A OTRO PAGO LO PERDÉS.

DESPUÉS DE 26 AÑOS TENÉS QUE PREDICAR EL EVANGELIO GRATUITO. DIJO EL ARZOBISPADO ROSARIO./PARA ESO TE CRIARON CREYENTE SAGRADO. VERDAD SEGURA
SI SOS COMUNISTA TE ENCIERRAN EN LA ALCAIDÍA DE JEFATURA.

EXPERTOS / CONSÚLTENOS / ANTES DE ENGAÑARNOS.

SAN CONO / LA BORRACHERA SE PASA / LA LOCURA NO.

Rosarino, vos que sos bueno / y enemigo de lo ajeno. / Hombre trabaja, Así nadie te ataja en tu buen camino. / FONDA ALBERTO EL VIEJO ABUELO./ SOPA - GUISO Y ASADOS - AQUÍ ES MEJOR QUE SU CASA. BARATO.

CIUDAD ROSARIO / ARGENTINA / LOS ARGENTINOS Y ROSARINOS.
SOMOS POBRES NATURALES. / Y LOS FRANCESES Y PARISIENCES,
SON RICOS ELÉCTRICOS ARTIFICIALES.
HOY 29 DE AGOSTO DE 1985 / "CRIOYO NORTEÑO"

ÓMNIBUS DE EXCURSIONES / RENATO CESARINI / TURÍSTAS / VISÍTEN AQUÍ ESTADIO ROSARIO CENTRAL / FRIGORÍFICO SWIFT / CANTRY FÍSHERTON QUINTAS SOLDÍNI

SI HAY DISTURBIOS / LA RELIGION CATOLICA / NOS AGRANDA A LOS ENANOS PARA AYUDAR A LOS POBRES DE LOS SUBURBIOS.

POBRE PATRIO / SIN PERRO QUE LADRE / EXPO 1984.
Alberto Gayego Terrestre

NO HAGAS MAL A NADIE / QUE NADIE TE VÁ A MATAR
TENÉS QUE MORIR DE ANCIANO / PAISANO

ANDARIEGOS PILLOS.
LA POBREZA MÁS GRANDE ESTA EN LOS PERDIDOS HORNOS DE LADRILLOS

LA VERDAD SANGRE HUMANA HERIDA
A LOS 18 AÑOS SE DAN CUENTA QUE LOS REYES MAGOS SON LOS PADRES LAS VIEJAS Y VIEJOS / SON POBRES ARGENTINOS.
EN LA COMEDIA / DEL TEATRO / DE LA VIDA.

POR / DIOS / ESTAMOS / VIVOS / HERMANOS.

FE TOTAL / IGLESIA / DE CRISTAL

CADÁVER RESTO, DISCULPE SI MOLESTO

"Era un plástico notable" / Manuel Aranda