UN VIAJE EN BONDI DE J.W.  

11/30/2007



Me gustan todos sus cuentos, porque creo que tiene una enorme facilidad para mostrar la angustia, la miseria, la resignación, de la gente común. Y también la manera de terminar con eso que arrastran o cargan, a lo largo de sus vidas grises.


La siguiente narración, no tiene en absoluto la intención de robar de vuestros rostros ni la mas mínima sonrisa.

Señores pasajeros acomódense al fondo que hay lugar, y dejen espacio al resto de los usuarios que con su humilde y devaluada contribución hacen realidad el puchero de mi familia.

Antonio Resalí colectivero de ley, repetía todos los días esta perorata que sonaba coloquial y filosófica a los pasajeros que subían al interno 63 de la línea que me lleva a casa todos los días que vuelvo de mi trabajo, menos los feriados.

Era un tipo interesante, invierno o verano camisa celeste con el logo de la empresa, pantalón gris y alpargatas amarillas con suela de yute decorando la decadencia de un hombre de cincuenta y pico de años cansado de pelear todos los días., panza redonda dándole forma al mal comer y a la verdad de llegar a ser un don nadie sintiéndose amo de todo.

Craaaaaassssssssssssssh, shreeeeeeeeeeek, piiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii, y un montón de onomatopeyas rodeaban su vida vacía de simples cosas como un chuik y un ahhhhhh. Que satisfacieran su existencia vacía de afecto, en realidad solo un sonido le dio placer ante tanta rutina, solo un sonido lleno de tranquilidad su alma ante tanta monótona alegría, creo que jamás se arrepintió de gastar su sueldo en ese juguete del dulce sonido.

BANG, y chau Antonio, los sesos caían sobre el volante del interno 63 y cada uno de ellos se llevaba un sueño, el futbolista famoso, el mejor jugador de básquet, el mas sexy, el admirado, todo se lo llevo el 38 que compro en la villa donde vivía, el 38 afanado que se cargaba su muerte numero no se cuanto.  

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NO LO NOTARÍAS  

11/29/2007



 

Si pudiera describir mi alma justo en este momento

Diría que está gris,

Que llueve en ella,

empapando mi interior y rebalsando por mis ojos

Y si me ves no notarías

Los cataclismos que llevo dentro

Traigo el mar abierto justo antes de la tormenta

Los dolores de los enfermos

Todas las canciones que lloran perdidas

Y oscuros presentimientos

Traigo el cielo plomizo de una tarde de noviembre

Suspiros, por miles,

Sufrimiento en cantidad

Y gotas frías de esperanza

Traigo recuerdos que no vivimos

Palabras que no pronunciaste

Y las que sí

Traigo cada beso, cada caricia,

Tu manera de amarme,

Y la tibia sospecha, convirtiéndose en certeza

De que ya no más

Traigo todo lo que me hace pensarte

Lo que me hace extrañarte

Lo que me hace esperarte

Contando cada vuelta que da la aguja del reloj

No. Si me ves no lo notarías,

Pero te necesito

Y no me basta el dolor

Para llenar el hueco que me dejo

Tu ausencia

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NIÑA PASTORI  

11/26/2007

Lo prometido es deuda. Unos links con música de Niña Pastori. Éste es un video con un tema hermoso de escuchar, dedicado a Cádiz.
Caí
Caí por la madrugá
como me huele a sal mi Caí
Caí, que se despierta por la mañana
me llena el cielo de gaditanas, ay Caí
Caí por la madrugá
como me huele a sal mi Caí
Caí, que se despierta por la mañana
me llena el cielo de gaditanas
las niñas bailan envueltas en lunas
con sus vestidos bordaos de espuma, ay Caí

Cuando podré regresar a encerrarme
contigo en un patio
dejar que el viento entre las macetas
silbe por tangos
por fin veré a mi gente
por fin te veré
Caí del mentidero
muero por él, yo quiero volver

Caí por la madrugá
como me huele a sal mi Caí
y pa nosotros dos
tengo a mi Caí, con perdón
ay de los que preguntan
qué es lo que tiene ese rincón
Niña

Caí se bebe el sol
Caí es la brisa marinera
que remienda tu corazón
con la sonrisa más morena

Caí, cuando tú no estas
de qué me vale amar el mar, mi Caí
Caí, cuando anochece
que tú me duermes, que yo te miro
y a ti te pierde, ay Caí

Cuando podré regresar a encerrarme
contigo en un patio
dejar que el viento entre las macetas
silbe por tangos
por fin veré a mi gente
por fin te veré
Caí del mentidero
muero por él, yo quiero volver

Caí por la madrugá
como me huele a sal mi Caí
y pa nosotros dos
tengo a mi Caí, con perdón
ay de los que preguntan
qué es lo que tiene ese rincón
Niña

Caí se bebe el sol
Caí es la brisa marinera
que remienda tu corazón
con la sonrisa más morena.



María (2002):
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Joyas Prestadas (2006):
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Joyas propias (2007)
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EL IMBÉCIL  

11/25/2007



“El que me cae bien es el payaso Agreta.
Es medio pelotudo, pero tiene su encanto…”

Me pregunto si ser imbécil es algo de nacimiento o será adquirido a lo largo de los años, al acumular imbecilidades.
Si será bien de familia, como algunos síndromes, o patrimonio único y personalizado. Si se incrementa o tiene un nivel estable.
Pero sobretodo, si por algún tratamiento no tradicional conocido, se puede dejar de serlo.
Es importante definir algunas de sus características, para reconocerlo, para intuirlo.
El imbécil es una persona que se mueve en dos dimensiones, es plano.
Por lo tanto incapaz de tener alguna profundidad, que es casualmente, donde se generan los sentimientos...
Carece de sexualidad, por lo que puede esconderse detrás de curvas femeninas o ser por ejemplo, un hombre de saco y corbata.
En general cree que es superior al resto, (o al menos es la imagen que quiere presentar) por lo que se maneja con la soberbia, del que “se las sabe todas”.
Y quizás, por éste papel a veces tan bien representado, logra engañar a la gente, escala en la sociedad, adquiere poder, toma decisiones, promete imposibles, cómo si tuviera la capacidad que en secreto tanto envidia.
Al imbécil, no le importa el otro, ni siquiera cuando queda en evidencia su condición.
Ahí aparece la primera de sus habilidades: la inmutabilidad.
Nunca se hará cargo de sus errores, siempre hay alguien que es responsable por lo que le pasa, por lo que hace, por lo que provoca.
La otra habilidad es la del contagio.
El imbécil hace sentir imbécil a la gente que cree en él (y el grado de esta sensación es proporcional a cuánto se haya creído en el imbécil originario).
De esta manera, crece, inmune a buenas intenciones.
El encanto? El encanto es invisible.
Un único momento de lucidez basta, para que el vea la parodia de su vida, la mentira que es. Momento de defensas bajas, cuando la conciencia lo ataca, despedazando las entrañas.
En ese momento único, va la revancha de todos los engañados, de todos los seducidos, de todos los que alguna vez fueron víctimas de su influjo.
Después la mutación final, o maldición.
Y será lo más parecido a un triste payaso...


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SER LIBRE  

11/22/2007



Olvidar los miedos,
arrancarse los dolores
Ser libre…
Como en un sueño profundo,
tener ese atisbo de sonrisa
en el cuerpo donde ya no estás
Ser libre…
Más que los pájaros,
más que el viento
Dejar sólo el recuerdo
clavado en las memorias
Ser libre…
Volverse transparente
hasta que nada pese,
ni las deudas del pasado,
ni las rabias del presente
Ser libre…
para fundirse y ser parte del todo
Para perderse en la nada
Porque la libertad es sentir
Que el trabajo está hecho,
que es hora de partir,
Y hacerlo.




Para vos que decidiste que era tiempo.

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EL ABUELO CRUZ  

11/21/2007




En mi imaginario siempre fue anciano.
Al menos, desde que yo tengo memoria, tuvo el pelo blanco, bigotes haciendo juego, manos grandes, ojos dulces de color miel.
Era silencioso, tierno, sabio e inalcanzable.
Probablemente haya sido diferente, pero esa es la imagen que guardo de mi abuelo.
Cuando tenía aproximadamente 10 años, él estaba internado.
Recuerdo el día en que me dijeron que había muerto y que sin sorpresa, contesté: ya lo sé.
Pero, el abuelo Cruz, sigue siendo parte de mis afectos, aunque ya quede poco, de esa nena con cara llena de pecas, maravillada de observarlo.




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ESPERO CURARME DE TÍ DE JAIME SABINES  

11/20/2007





Espero curarme de ti en unos días.
Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible.
Siguiendo las prescripciones de la moral en turno.
Me receto tiempo, abstinencia, soledad.

¿Te parece bien que te quiera nada más una semana?
No es mucho, ni es poco, es bastante.
En una semana se pueden reunir todas las palabras de amor
que se han pronunciado sobre la tierra
y se les puede prender fuego.
Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado.
Y también el silencio.
Porque las mejores palabras del amor
están entre dos gentes que no se dicen nada.

Hay que quemar también, ese otro lenguaje
lateral y subversivo del que ama.
(Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo:
"qué calor hace", "dame agua", "¿sabes manejar?,"se hizo de noche"...
Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías,
te he dicho "ya es tarde", y tú sabías que decía
"te quiero".)

Una semana más, para reunir todo el amor del tiempo.
Para dártelo.
Para que hagas con él lo que tú quieras:
guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura.
No sirve, es cierto.
Sólo quiero una semana para entender las cosas.
Porque esto es muy parecido a
estar saliendo de un manicomio
para entrar a un panteón.






Un bonus que es un hermosorrr:
No es que muera de amor...



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EL FINAL DE MI SUEÑO DE GATOPRIETO  

11/16/2007




¿Para qué?

Siempre es lo mismo. Llegar tarde se me ha convertido en vicio y es la mala suerte de toda mi vida.
Llegué tarde a mi nacimiento, cuando todos mis hermanos ya habían crecido y me dejaron solo. Ellos con sus vidas, y yo empezando la mía.
La impuntualidad es lo mío, y los retrasos aún más.
Hasta mis sueños vienen retrasados.
¿Para que soñar contigo? ¿Para que te cruzas en mi vida?
De nada vale llorar, cuando la suerte no te sonríe, tu tienes que sonreir a la desdicha. Aunque amar tarde es mejor que no amar nunca, el problema es que amas lo que no tienes y nunca podrás tener.
Si. Ya se que yo tengo la culpa, no me mires con esos ojos. Cuando yo llegué a tu vida ya era tarde. Cuando me miré en tus ojos cafés, ya era tarde, pero no lo sabía.
Mi corazón se empezó a prendar de tu belleza, de tu esbelta figura y de tu talle breve.
Se prendó de tus manos blancas y de tu sonrisa tímida. Tu cabello castaño y las pecas de tu cara no hicieron más que acabar de atrapar el corazón que ansiaba entregarse a ti.
¿Para qué? Me da rabia. ¿Con qué derecho te cruzas en mi vida?
¿Cómo te atreves a quitarme la calma, a domesticarme como al zorro del trigal?
Ansiaba verte, ansiaba escucharte y respirar discretamente el aroma de tu cabello cuando te dabas vuelta. Ansiaba trabajar contigo, ansiaba salir y encontrarte. Pero ya no.
Demasiado tarde me doy cuenta de que mi sueño fue vano. Nunca debí soñarte. Y mucho menos debí dejar que te adueñaras poco a poco de mi alma y de mi pensamiento.
¿Para qué regresar a nuestro lugar común? ¿Para qué soñar nuevamente con su cabello en mi regazo? No vale la pena.
Hace un año que otro sueña contigo, que otro te tiene y que otro es feliz a tu lado. ¿Para que hiciste de mí tu esclavo? ¿Para qué me sonreíste?
Sabías que me enamoraba de ti y no hiciste nada por evitarlo. Cruel y calculadora, dejaste que me prendara de tu belleza, y luego, a bocajarro, me dices lo que ya sospechaba.
Eres de otro. De nadie mas.
Otra vez tarde, esta vez por un año. ¿Para qué seguir soñando?
Lo peor es que siempre será tarde para mi. Siempre después que nada. Incluso a mis sueños llego tarde.






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TE SOÑÉ DE GATOPRIETO  

11/14/2007




TE SOÑÉ.

Mi sueño se hizo realidad en sueños.
Soñaba con tener a una mujer como tú, sencilla, tierna y delicada.
Y te tuve entre mis brazos.
Después de despertar te vi ahí, acurrucada en mi pecho, mirándome con temor.
Y nos besamos.
Fue un beso tímido de tus finos labios lo que hizo volver a mi cuerpo las ansias locas de los años idos, y me hizo recordar toda la pasión mezclada con ternura que permanecía aletargada en mis venas.
Tus ojos negros, pequeños y rasgados, contrastando con tu piel blanca y pecosa, me vieron con incertidumbre, inquiriéndome acerca del significado de lo que acabábamos de hacer. ¿La respuesta? Ya la conoces. La misma duda me recorre las venas y me hace revivir momentos idos, en los que la pasión reinaba en mi vida.
Me devuelves el alma al cuerpo.
De pronto, como reflejo de mis sueños, te das cuenta que al ir por la calle, los amigos nos ven.
Te apenas, te sonrojas y bajas la mirada. El rubor de tus mejillas enciende nuevamente mi pasión, y vuelvo a besar tu boca dulce que con sus veintitantos años, me devuelve la juventud y las ganas de vivir.
Vuelvo a ver tus ojos, acaricio tu lacio cabello y tus manos pequeñas alcanzan las mías. Eres la vida misma contenida en un pequeño cuerpo de mujer, la respuesta a mis largas noches de soledad compartida.
Eres mi sueño.
Seguimos caminando, y sigues acurrucándote en mis brazos a cada oportunidad, como siempre lo soñé. Tus besos son el alimento de mi boca, la dulzura de mi alma.
¿Qué pasó? De pronto te pierdo. Te busco, envuelto en niebla; pregunto por ti a los amigos, nadie te ha visto.
La vida se me escapa de las manos, y los años vuelven a acumularse en mi espalda y en mi pensamiento.
Alguien me dice dónde estás, corro a buscarte, anhelando beber nuevamente de tu boca la vida que se me escapa por los poros. Visualizo tu boca, tus ojos y las pecas de tu cara.
Siento tu presencia, sé que cada vez estás mas cerca. Te siento, te anhelo y saboreo ya la dulzura de tus besos.
Cada vez estás más cerca. Ya imagino tu blanca piel y tus finos labios abriéndose anhelantes a mí. Ahí, a lo lejos, te veo…
Pero es hora de despertar. Nuevamente a la rutina, a la soledad de mi vida y a la necesidad de mi alma de alguien que le regrese la vitalidad perdida. No me queda más que mirarte a lo lejos, saludarte, y esperar a que mis sueños me devuelvan la felicidad de mis breves e intensos momentos junto a ti.

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LA LENGUA POPULAR ANDRES CALAMARO (2007)  

11/13/2007

Me gusta desarmarme arriba tuyo
me gusta demasiado ensuciarte
besar tu flor, inmediata, besarte atrás y adelante,
Me gusta tanto que me encante,
que quiero hasta la locura,
desarmarme en el vaivén de tu cintura,
y remar sobre tu espalda y naufragarte,
Soy tuyo, con mi mayor convicción,
soy tuyo con toda la fuerza de mi corazón,
que es tuyo, y como cada pensamiento mío,
es tuyo , soy tuyo.
Soy tuyo, con mi mayor convicción,
soy tuyo con toda la fuerza de mi corazón,
que es tuyo, y como cada pensamiento mío,
es tuyo , soy tuyo.








Temas:
1. Los Chicos
2. Carnaval de Brasil
3. Cinco Minutos más (Minibar)
4. Soy tuyo
5. Cada una de tus cosas
6. Mi gintonic
7. La espuma de las orillas
8. Comedero Piquetero
9. Sexy & Barrigón
10. De orgullo y de miedo
11. La mitad del amor
12. Mi Cobain (Superjoint)

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TEXTO DE ALEJANDRO DOLINA  

11/12/2007



"El verdadero milagro de la vida no es encontrarse con uno mismo,
que después de todo no es más que una paradoja de quinta...
Lo importante es encontrarse con alguien. Esos
efímeros puentes que dentro de este mundo de islas algunos suelen
tender;
efímeros porque duran muy poco y hechos quizas de la misma materia de la
que están hechos los sueños.
Por ahí, cada tanto, en esa horrenda soledad que es la vida, uno liga un
puente.
Un puente que se puede tejer con un cariño o con un amor;
quiere decir que en este mundo donde todas las citas son fallidas,
o casi todas las citas son fallidas, en donde casi todo consiste en ir a
esquinas donde nadie acude,
en donde casi todos los encuentros fallan. Mi vida es ir a buscar y no
encontrar, y es así...
Salvo alguna que otra vez, como flechas luminosas en la noche,
en que uno va a una esquina y hay alguien, bueno...
yo creo que eso merece festejarse y festejarlo
con dignidad, y hacer digno ese pequeño puentecito que se ha tendido.
Solo una vez en la vida de un hombre pasa un centímetro cúbico de
suerte y solo la pescará el que este todo el tiempo atento.

Nos toca solo un cachito de suerte en la vida y el peor de los
pecados es dejarla pasar.
Hay que estar atento a las señales, atento a las citas,
que se cumplen pero son muy pocas, atento a los sueños que se dan,
pero son muy pocos...."

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YOU ARE BEAUTIFUL JAMES BLUNT  

11/10/2007

Podría descubrir en sus ojos eternidades,
perderme en ellos por horas 
tratando de descifrar sus pensamientos al mirarme
Podría amar su piel que me trae historia de tierras lejanas,
mostrarle tanto del placer...
y construirle un paraíso a su medida,
Podría ayudar a que mueva sus alas,
borrar cada dolor que carga
y matar cada uno de sus miedos
Podría arrullar sus cabellos con mis dedos
y escuchar sus cuentos como aprendiz extasiada
Podría descubrir quién es
Si me dejara,
Si coincidiéramos en esta vida...




My life is brilliant.
My love is pure.
I saw an angel.
Of that I'm sure.
She smiled at me on the subway.
She was with another man.
But I won't lose no sleep on that,
'Cause I've got a plan.

You're beautiful. You're beautiful.
You're beautiful, it's true.
I saw you face in a crowded place,
And I don't know what to do,
'Cause I'll never be with you.

Yeah, she caught my eye,
As we walked on by.
She could see from my face that I was,
Fucking high,
And I don't think that I'll see her again,
But we shared a moment that will last till the end.

You're beautiful. You're beautiful.
You're beautiful, it's true.
I saw you face in a crowded place,
And I don't know what to do,
'Cause I'll never be with you.
You're beautiful. You're beautiful.
You're beautiful, it's true.
There must be an angel with a smile on her face,
When she thought up that I should be with you.
But it's time to face the truth,
I will never be with you.




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EL ÁNGEL DE J.W.  

11/06/2007



El angel
Hoy estoy muy feliz, pude dormitar cinco minutos, aparte pude soñar, y vi cosas que no tienen sentido explicarte, imagínate, desde que recuerdo todo es trabajo, y mi trabajo no es fácil. Temprano estoy, de noche estoy siempre estoy, y es así Ustedes tienen la suerte de elegir un camino, yo tengo que seguir un mapa. No te voy a mentir, en 4000 años me quise matar 500 veces. La primera fue cuando cuidaba a un niño de cual me enamore más allá del protocolo. Murió en la guerra, nunca me cayeron bien los romanos... Las otras veces no las recuerdo, o mejor dicho no quiero recordarlas. Como me gustaría que la parca cortara en finos pedazos mi existencia, me hace temblar la idea de ahogarme en los brazos de Morfeo. Ay, ay, ay. Si no fuera sensato, si no fuera consciente, si no supiera que tengo el privilegio más grande... Todos lo días lucho contra mi mismo, me quiero morir, quiero dormir y no puedo. ¿Será mi destino?, ¿Serán las alas? ¿Será que mi condición es así sin explicación? No. No puedo dormir, no puedo morir, no puedo sentir, mi privilegio mas grande es adorar eternamente al creador. La verdad, esta realidad me encanta, pero aunque sea una vez me gustaría ser tan simple como vos. Dejar mi oficio de Ángel y dormir, morir sin quererlo, cerrar los ojos sabiendo que alguien cuida mis caminos.


Éste es un hermoso cuento que hiciera jw. Era como una especie de juego, yo ponía el tema y él escribía sobre eso.
Habilidoso como es, salían cosas cómo El ángel. Eso sí, el cuento incestuoso sobre los hermanos Pimpinela no lo logró. =)

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SE ME ANTOJA  

11/04/2007




Se me antoja mirarme en tus ojos, oírme en tus labios y saborearme en tu piel.
Se me antoja morirme en tus brazos. Besarte, tocarte, saborearte, escapar.
Volver junto a ti enseguida para oler nuevamente el aroma de tu pecho, y sentir la seda de tu espalda pasando entre mis dedos.
Se me antoja huir contigo a lo más lejano, donde nada ni nadie pueda encontrarnos, para que seas mía solamente, y que nadie vea la belleza de tu rostro.
Se me antoja estar a tu lado, velando tu sueño…
Sosteniendo tu mano…
Sintiendo tu aliento en mi mejilla…
Recibiendo tu calor en mi piel…
En esa paz me gustaría vivir…
Pero de pronto todo se agita. La paz se convierte en fuego y completamente fuera de mi, se me antoja tomarte, poseerte, recorrer cada tramo de tu piel, apretarte, estrujarte, hacerte vibrar y sentirte volar.
Sentir que en cada suspiro se te escapa la vida, y ver tus ojos abiertos, buscando la luz.
Se me antoja mirarte naufragando en el mar de mis besos, bajo el sol de mis caricias, y respirando el abrasador fuego de mi respiración.
Gritando, desvariando, exigiendo, pidiendo, suplicando, rogando.
Y has exhalado el último suspiro, siempre se me antoja verte renacer entre mis brazos y escuchar de tus labios la única verdad que me interesa oir…
“Te amo”.

Ésta preciosura la escribió Gatoprieto en México. Previo pedido de permiso al autor y promesa mediante de mostrarme más (cosa que no cumpliera), la comparto.
Es una manera hermosa de poner en palabras, el deseo, la intensidad, las ganas de amar y me encantó.

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CACHILO, EL POETA DE LOS MUROS  

11/02/2007

Cachilo es recordado aún en la ciudad, por su arte urbano, despojado de formalismo.
Pero además por la genialidad encerrada en su locura.
Han hecho deocumentales (el más conocido del director Mario Piazza, Cachilo, el poeta de los muros), ha sido portada de revistas, "guía espiritual" de algunas publicaciones. Y hoy por hoy hasta existe una biblioteca popular con su nombre.

La grabación de video hecha por el arquitecto Bonacci el 5 de octubre de 1991 demuestra que ese día llovía en Rosario.
Aquel video muestra los escritos que había dejado Cachilo sobre los macetones de calle Sarmiento al 400, vereda de los impares. El día anterior, el viernes 4 de octubre de 1991, en esa misma vereda, el cuerpo de Cachilo daba su rendición final ante las reciedumbres de más de doce años de vida a la intemperie. Uno de aquellos escritos de los macetones que ya no están aparecía como su despedida consciente de la vida terrena: "CADAVER RESTO, DISCULPE SI MOLESTO".

Los dos diarios locales del lluvioso sábado 5 de octubre de 1991 (el Rosario/12 y La Capital) saludaban emotivamente la partida del poeta de los muros rosarinos.

En la entrevista de Risario -realizada por Manolo Rivadera- Cachilo declara haber nacido el 1º de mayo de 1927. Los documentos dicen que en realidad nació un día antes, el 30 de abril de 1927. En todo caso ése que en aquellas fechas nacía no era precisamente Cachilo , sino el que cuarenta años más tarde iniciaría la transformación de la cual emergería Cachilo.
Había sido empleado de Correo y eso lo revela Cachilo mismo en varios de sus escritos. También había tenido un negocio de librería y prosperado con la venta de calcomanías y banderines. La pregunta obvia acerca de qué le pasó no puede responderse de manera sencilla. En todo caso con Cachilo más importantes que las respuestas son las preguntas, los cuestionamientos.
Cachilo pertenecía al Olimpo de la mitología rosarina aún antes de morir -el 4 de octubre de 1991, en la vereda de un edificio público, el Instituto de Previsión Social-. Linyera ciudadano, poeta de los muros, precursor local del graffiti, numerosos exponentes de la cultura rosarina lo han seguido, lo han recopilado, lo han homenajeado, lo han querido y siguen queriéndolo.
Los músicos le han cantado, los periodistas escribieron sobre él, fotógrafos y artistas plásticos lo han retratado.


Cachilo usaba ceritas, tizas y lápices. Escribía en paredes y cualquier lugar que se pudiera prestar para eso en la ciudad.
Los vecinos, los artistas de la ciudad, le proveían del material para que continuara sus escrituras

Éstos son parte de sus escritos:
EL HOBRERO
DESPUES DE LOS 40
PIENSA EN CUNA DE LA BANDERA PRIMERO.

AL CÉSAR LO QUE ES DEL CÉSAR
Y A JOSÉ LO QUE ES DE JOSÉ

ATENCIÓN: 14, 15 Y 16 DE FEBRERO DEL '88: CARNAVAL. CUÍDESE DE HACER MAL.

PALOMA QUE TIENE ARITO EN OREJA IZQUIERDA ES MARADONA

LA JUVENTUD SE REPRODUCE: SON LOS VIEJOS QUE TRABAJAN EN LO QUE TIENEN APRENDIDO: UN PAÍS SE CONDUCE.

DEL MINISTERIO DE LA GUERRA PARQUE A RETIRO VIENEN LOS MILITARES PARA VER QUÉ HACÉS CON LOS AUSTRALES.

AQUÍ ESTÁ LA BANDERA IDOLATRADA, REGALADA.

SANGRE NOS DA EL TORO Y LECHE LA VACA. ARGENTINO, PARA QUÉ QUERÉS LA VIDA SI HAS PERDIDO LA PATRIA? DÓNDE VAS A MORIR, SI YA ESTÁS MUERTO EN LA CLOACA? / SCHELLAS, SU ÓPTICA.

AMIGO CORSARIO, ESTAMOS EN ROSARIO.

SI LOS CROTOS TUVIÉRAMOS SINDICATO, NO TRABAJARÍAMOS NUNCA.

PUERTAS QUE ABRAS, DONDE MUEREN LAS PALABRAS EMPIEZAN LAS LETRAS.

HOMBRE PENA./ SANGRE Y ARENA. ---

QUE MIEDO / EN LOS CAÑOS
EL MONSTRUO ES EL NENE / DE DOS A SIETE AÑOS.

A TODO ADÁN / DAS ASCO.

CALENDARIO / EL TIEMPO PASA. / SIGUE ROSARIO / ANDANDO EN EL MUNDO.

AYÁ EN PARÍS / LOS BEBÉS LOS TRAE LA CIGÜEÑA, / AQUI EN ROSARIO
LOS TRAE "LA PAVA" QUE VUELA.

HACEN / RENEGAR / POBRECITAS / LAS JAPONESAS
NO QUIEREN TENER MÁS HIJITAS./ SE QUIEREN SUICIDAR

GRINGO / TODO ES FEO / EL POETA DEL CORREO
TIENE QUE HACERLES VER / QUE AHORA ES LINDO

EL CORREO ES PUENTE / CRUZADO. / DE COMUNICACIÓN ENTRE LA GENTE.

CARTERO / HOMBRE HORMIGA / BASURERO / MOSCA / DÍGA

OBREROS / LOS QUE NO QUIEREN SER POBRES
LOS CASTIGAN LOS BASUREROS / Petiso Croto Viejo / - 60 -

PRIMO / MACHO / TODO / NADA / SAN MARTÍN / SANTO DE LA ESPADA.

1985 AÑO DE POTENTE FÉ / EN EL SUELO QUE ME INCO.

TODA BUENA ALUMNA / TIENE QUE MOSTRARLE SU BAÑADERA
LIMPIA A SU MAESTRO EN ESCUELA N º 140
PARA QUE EL POBRE NO SE INFECTE AL BAÑARSE.
5 de abril de 1982. / SALUD PÚBLICA.

LA VIDA PARA EL HOMBRE ES LINDA. / LA MUJER NO./ HERÍDA SE SUICIDA. SEGUROS "LA COMERCIAL DE ROSARIO". / BARRIO ROSARINO LEGENDARIO.

MARIDO: SI NO PODÉS CUIDAR Y DEFENDER / A TU SEÑORA, MEJOR DEJALA. TU AMIGO.

Yo me acostumbré a vivir sin la compañía de la Mujer.
Soy Croto Viejo Solitario. / ¿ y usted Compañero?
viernes 26 de Diciembre de 1980

PODRIDOS / LA FARMACIA / EL HORROR DE LOS MARIDOS.

EL HOMBRE SE ROMPE LA CABEZA./ PENSANDO Y LA MUJER
SE ROMPE LA COSA./ PASANDO./ Recuerdo de BUENOS AIRES, CAPITAL

CONVIENE SABER, / SE VIVE SEGÚN LA EDAD QUE SE TIENE

NO SOS CIEGO / TE ACONSEJO Y RUEGO / FÁBULAS / IRIARTE / SAMANIEGO

PARA MORIR POR LA PATRIA / PRIMERO HAY QUE VIVIR.

LA GENTE QUIERE COMER
LOS PARRILLEROS TIENEN QUE HACERLES EL ASADO.
¿QUE HACEN LOS VIEJOS NEGREROS DEL PASADO?

El Cartero Chino es caminante laburador, pobre y fino. No le gusta el vino. Prefiere la buena comida en la oya, con el aguardiente tipo Caroya. / (EL TANO) DISTRITO PRIMERO.--------------

HOY 18 DE DICIEMBRE / NAVIDAD 1981 / OTRA VEZ VOY A TOMAR MI BOTELLA DE "ALBERTO GUACHO" W / Que tal YAPEYU / JE - JE - JE - JE - JÉ
ROSARIO / SALUD / W DE WALKERS NATURAL

UN LIBRO SIEMPRE HABLA CON VOZ DEL LIRIO./ DOLOR./ AMOR.

APARCERO CRIOYO ARGENTINO./ HAY QUE ATAR DOS RIENDAS PARA MANEJAR EL CARRO DE LA VIDA. / ASÍ ES PATRIA QUERIDA. / INVIERNO 85. / ADELANTE / EXPO. RURAL DE PALERMO.
Recuerdo de BUENOS AIRES / CAPITAL.

SIN IGUAL / ROSARIO / VIDAL / BUENOS AIRES / MARCHEGIANI / PARMIGIANI / LOS MEJORES.

SI LOS HOMBRES FUESEN TODOS MILITARES / EN EL MUNDO NO HABRÍA PAZ. TAMPOCO MAESTROS EJEMPLARES.

LO QUE NO ES DE UNO NO ES DE NINGUNO

LO QUE TENÉS SI VAS A OTRO PAGO LO PERDÉS.

DESPUÉS DE 26 AÑOS TENÉS QUE PREDICAR EL EVANGELIO GRATUITO. DIJO EL ARZOBISPADO ROSARIO./PARA ESO TE CRIARON CREYENTE SAGRADO. VERDAD SEGURA
SI SOS COMUNISTA TE ENCIERRAN EN LA ALCAIDÍA DE JEFATURA.

EXPERTOS / CONSÚLTENOS / ANTES DE ENGAÑARNOS.

SAN CONO / LA BORRACHERA SE PASA / LA LOCURA NO.

Rosarino, vos que sos bueno / y enemigo de lo ajeno. / Hombre trabaja, Así nadie te ataja en tu buen camino. / FONDA ALBERTO EL VIEJO ABUELO./ SOPA - GUISO Y ASADOS - AQUÍ ES MEJOR QUE SU CASA. BARATO.

CIUDAD ROSARIO / ARGENTINA / LOS ARGENTINOS Y ROSARINOS.
SOMOS POBRES NATURALES. / Y LOS FRANCESES Y PARISIENCES,
SON RICOS ELÉCTRICOS ARTIFICIALES.
HOY 29 DE AGOSTO DE 1985 / "CRIOYO NORTEÑO"

ÓMNIBUS DE EXCURSIONES / RENATO CESARINI / TURÍSTAS / VISÍTEN AQUÍ ESTADIO ROSARIO CENTRAL / FRIGORÍFICO SWIFT / CANTRY FÍSHERTON QUINTAS SOLDÍNI

SI HAY DISTURBIOS / LA RELIGION CATOLICA / NOS AGRANDA A LOS ENANOS PARA AYUDAR A LOS POBRES DE LOS SUBURBIOS.

POBRE PATRIO / SIN PERRO QUE LADRE / EXPO 1984.
Alberto Gayego Terrestre

NO HAGAS MAL A NADIE / QUE NADIE TE VÁ A MATAR
TENÉS QUE MORIR DE ANCIANO / PAISANO

ANDARIEGOS PILLOS.
LA POBREZA MÁS GRANDE ESTA EN LOS PERDIDOS HORNOS DE LADRILLOS

LA VERDAD SANGRE HUMANA HERIDA
A LOS 18 AÑOS SE DAN CUENTA QUE LOS REYES MAGOS SON LOS PADRES LAS VIEJAS Y VIEJOS / SON POBRES ARGENTINOS.
EN LA COMEDIA / DEL TEATRO / DE LA VIDA.

POR / DIOS / ESTAMOS / VIVOS / HERMANOS.

FE TOTAL / IGLESIA / DE CRISTAL

CADÁVER RESTO, DISCULPE SI MOLESTO

"Era un plástico notable" / Manuel Aranda

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ROSTRO DE VOS MARIO BENEDETTI  

11/01/2007


Cuánto tarda la ausencia en hacerse carne?
Cuándo resignamos, 
cuándo aceptamos el olvido?
Cuánto duelen los recuerdos? 
lo que no es y lo que ha sido
Cuándo se deja esa última esperanza?
para poder seguir el camino
Cuánto es el tiempo, cuánto debe ser lo perdido
para convertirlo realmente en pasado
y poder ser omitido...





 

Rostro de vos
Tengo una soledad
tan concurrida
tan llena de nostalgias
y de rostros de vos
de adioses hace tiempo
y besos bienvenidos
de primeras de cambio
y de último vagón.

Tengo una soledad
tan concurrida
que puedo organizarla
como una procesión
por colores
tamaños
y promesas
por época
por tacto
y por sabor.

Sin temblor de más
me abrazo a tus ausencias
que asisten y me asisten
con mi rostro de vos.

Estoy lleno de sombras
de noches y deseos
de risas y de alguna
maldición.

Mis huéspedes concurren
concurren como sueños
con sus rencores nuevos
su falta de candor
yo les pongo una escoba
tras la puerta
porque quiero estar solo
con mi rostro de vos.

Pero el rostro de vos
mira a otra parte
con sus ojos de amor
que ya no aman
como víveres
que buscan su hambre
miran y miran
y apagan mi jornada.

Las paredes se van
queda la noche
las nostalgias se van
no queda nada.

Ya mi rostro de vos
cierra los ojos
y es una soledad
tan desolada.


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