––––•(-• Mar del Alma •-)•––––

Puse la harina en el bols, medio paquete, 500 grs.

Agregué la manteca todavía fría, el azúcar, las cuatro yemas...

Hice invisible la impresión que me causaba hundir la mano en esos ingredientes, y comencé a apretar sintiendo como se desmenuzaba cada cosa. Fue algo así como una regresión a mis tiempos de plastimasa o una metáfora de lo que pasaba dentro.

Miré por la ventana. El cielo gris de nuevo, hace varios días lo está.

El calor de la mano derritió de a poco la manteca.

Va a llover en cualquier momento. Los truenos protestan mientras se acercan.

La imagen de nosotros enredados  mientras afuera el cielo rebalsaba me atropelló sin previo aviso. Amasé con más fuerza intentando quitarla.

Y los ingredientes empezaron a unirse.

Con la mano libre cebé un mate, siempre me acompaña uno. 

Me gustaban los tuyos aunque lo negara rotundamente."Esos mates feos"  te decía, sólo por molestarte.

La masa ahora, tiene consistencia.

Cómo vuelan esos pájaros, huyen de la tormenta. Ojalá pudiera hacer lo mismo... Huiría hasta un beso nuestro y allí me quedaría un buen rato.

Esencia de vainilla, un chorrito.

Ahora la masa tomó un tinte amarillo, como una fotografía del siglo pasado.

A veces, un aroma logra transportarme a un momento, a una sensación... Éste era el olor de la infancia, de sabores caseros, de tardes de juego y merienda, con los amiguitos de la cuadra.

Cuando eso pasa, cierro los ojos, e inspiro fuerte, esperando poder capturar un instante más de eso que evocaba. Como cuando olía tu perfume en mi piel...

En el aire el olor a tierra húmeda invade todo, las primeras gotas explotan contra el vidrio de la ventana de la cocina.

Estiré la masa sobre el molde, puse el dulce, hice un enrejado con poca precisión.

Lo mío no es la prolijidad, tampoco hacer cuentas, tampoco elegir en quien confiar...

Prendí el horno mientras pensaba, donde pongo lo que quedó?.

Llueve torrencialmente ahora.

Algunos recuerdos se vuelven fuertes, como el olor que indica que ya está lista.

Se me escapa una lágrima.

Es la pasta  frola más triste que hice.