––––•(-• Mar del Alma •-)•––––

Flashmob en la peatonal córdoba
El problema es que en todo el mundo, cuando termina, los participantes se mezclan entre la multitud desapareciendo. Acá en cambio, se abrazan, se felicitan y terminan intercambiando celulares y correos o yendo a tomar un café.
Los comegatos somos así...

Sinceramente carente del sentido mítico de la infancia, del sentido religioso de la época escolar, la navidad resulta en lo personal, un momento de reunión de afectos intentando contrarrestar el consumismo de los más pequeños de la familia (en realidad es imposible seguir la demanda tirana producto del bombardeo mediático que reciben).

Les dejo este texto excelente de García Márquez que me llegara por mail. Realmente no tiene desperdicio en el análisis de la fiesta navideña.

p.d.: No crean mi formalidad al escribir, solo simulo bien cada uno de los brindis de esta noche...

Estas Navidades siniestras

[Por Gabriel García Márquez]

Ya nadie se acuerda de Dios en Navidad. Hay tanto estruendo de cornetas y fuegos de artificio, tantas guirnaldas de focos de colores, tantos pavos inocentes degollados y tantas angustias de dinero para quedar bien por encima de nuestros recursos reales que uno se pregunta si a alguien le queda un instante para darse cuenta de que semejante despelote es para celebrar el cumpleaños de un niño que nació hace 2.000 años en una caballeriza de miseria, a poca distancia de donde había nacido, unos mil años antes, el rey David. Novecientos cincuenta y cuatro millones de cristianos creen que ese niño era Dios encarnado, pero muchos lo celebran como si en realidad no lo creyeran. Lo celebran además muchos millones que no lo han creído nunca, pero les gusta la parranda, y muchos otros que estarían dispuestos a voltear el mundo al revés para que nadie lo siguiera creyendo. Sería interesante averiguar cuántos de ellos creen también en el fondo de su alma que la Navidad de ahora es una fiesta abominable, y no se atreven a decirlo por un prejuicio que ya no es religioso sino social.

Antes, cuando sólo teníamos costumbres heredadas de España, los pesebres domésticos eran prodigios de imaginación familiar. El niño Dios era más grande que el buey, las casitas encaramadas en las colinas eran más grandes que la Virgen, y nadie se fijaba en anacronismos: el paisaje de Belén era completado con un tren de cuerda, con un pato de peluche, o con un agente de tránsito que dirigía un rebaño de corderos en una esquina de Jerusalén. Encima de todo se ponía una estrella de papel dorado con una bombilla en el centro, y un rayo de seda amarilla que habría de indicar a los Reyes Magos el camino de la salvación. El resultado era más bien feo, pero se parecía más a nosotros.

La mistificación empezó con la costumbre de que los juguetes no los trajeron los Reye Magos, sino el niño Dios. Los niños nos acostábamos más temprano para que los regalos llegaran pronto, y éramos felices oyendo las mentiras poéticas de los adultos. Sin embargo, yo no tenía más de cinco años cuando alguien en mi casa decidió que ya era tiempo de revelarme la verdad. Fue una desilusión no sólo porque yo creía de veras que era el niño Dios quien traía los juguetes, sino también porque hubiera querido seguir creyéndolo. Además, por pura lógica de adulto, pensé entonces que también los otros misterios católicos eran inventados por los padres para entretener a los niños, y me quedé en el limbo. Aquel día –como decían los maestros Jesuitas en la escuela primaria- perdí la inocencia, pues descubrí que tampoco a los niños los traían las cigüeñas de París, que es algo que todavía me gustaría seguir creyendo para pensar más en el amor y menos en la píldora.

Todo aquello cambió en los últimos treinta años, mediante una operación comercial de proporciones mundiales que es al mismo tiempo una devastadora agresión cultural. El niño Dios fue destronado por el Santa Claus de los gringos y los ingleses, que es el mismo Papá Noel de los franceses, y a quienes todos conocemos demasiado. Nos llegó con todo: el trineo tirado por un alce, y el abeto cargado de juguetes bajo una fantástica tempestad de nieve. En realidad, este usurpador con nariz de cervecero no es otro que el buen San Nicolás, un santo al que yo quiero mucho porque es el de mi abuelo el coronel, pero que no tiene nada que ver con la Navidad, y mucho menos con la Nochebuena tropical de la América Latina. Según la leyenda nórdica, San Nicolás reconstruyó y revivió a varios escolares que un oso había descuartizado en la nieve, y por eso lo proclamaron el patrono de los niños. Pero su fiesta se celebra el 6 de diciembre y no el 25. La leyenda se volvió institucional en las provincias germánicas del Norte a fines del siglo XVIII, junto al árbol de los juguetes, y hace poco más de cien años pasó a Gran Bretaña y Francia. Luego pasó a Estados Unidos, y éstos nos lo mandaron para América Latina, con toda una cultura de contrabando: la nieve artificial, las candilejas de colores, el pavo relleno y estos quince días de consumismo frenético al que muy pocos nos atrevemos a escapar. Con todo, tal vez lo más siniestro de estas Navidades de consumo sea la estética miserable que trajeron consigo: esas tarjetas postales indigentes, esas ristras de foquitos de colores, esas campanitas de vidrio, esas coronas de muérdago colgadas en el umbral, esas canciones de retrasados mentales que son los villancicos traducidos del inglés; y tantas otras estupideces gloriosas para las cuales ni siquiera valía la pena de haber inventado la electricidad.

Todo eso, en torno a la fiesta más espantosa del año. Una noche infernal en que los niños no pueden dormir con la casa llena de borrachos que se equivocan de puerta buscando donde desaguar, o persiguiendo a la esposa de otro que acaso tuvo la buena suerte de quedarse dormido en la sala. Mentira: no es una noche de paz y amor, sino todo lo contrario. Es la ocasión solemne de la gente que no se quiere. La oportunidad providencial de salir por fin de los compromisos aplazados por indeseables: la invitación al pobre ciego que nadie invita, a la prima Isabel que se quedó viuda hace quince años, a la abuela paralítica que nadie se atreve a mostrar. Es la alegría por decreto, el cariño por lástima, el momento de regalar porque nos regalan, y de llorar en público sin dar explicaciones. Es la hora feliz de que los invitados se beban todo lo que sobró de la Navidad anterior: la crema de menta, el licor de chocolate, el vino de plátano. No es raro, como sucede a menudo, que la fiesta termine a tiros. Ni es raro tampoco que los niños –viendo tantas cosas atroces- terminen por creer de veras que el niño Jesús no nació en Belén, sino en Estados Unidos.

Miraba este mar del alma, y me asombraba cuanto tiempo hace que no escribo algo.

Culpo a las fiestas, demasiadas cosas por hacer y organizar, regalos por comprar, gente que saludar...

Culpo a la música, me gusta demasiado y siempre hay un tema, un disco, que refleja cómo estoy sintiendo en ese momento...

Culpo a las vacaciones, al cambio de rutina, a mis eternas y a estas alturas, inevitables trasnochadas...

Culpo a papá noel con cada uno de sus enajenados renos... 

Culpo... (Se me van terminando las excusas)

A veces prefiero ser espectadora en lugar de fabricar palabras.

A veces el silencio me ayuda a ordenar la cabeza.

Mejor regreso luego, cuando tenga algo que decir.

Dame sencillamente
Lo que mas te guste
Lo que mas te guste
Dame solamente
Lo que mas te guste
Y nada mas
Es que estás llena de sombras
Y ensombreciste la casa
El nido estaba caliente
Y acabó por enfriar
A veces duele mentirte la verdad
Es que te veo acovachada
Como una fiera acorralada
Que solo a mi quiere atacar
Por eso
Dame sencillamente
Lo que mas te guste
Lo que mas te guste
Dame solamente
Lo que mas te guste
Y nada mas
El esfuerzo te afea
Solo curvas en la espalda
La vida pierde la gracia
Para el que olvida celebrar
Y me pedís lo que no tengo, mi bien
Lo que haga no te alcanza
No hay pan que tape el agujero
El de la angustia existencial
Por eso
Dame solamente
Lo que mas te guste
Y nada mas
Estás hincada mirando al suelo
Con una virgen en tu regazo
Te deshiciste de vos
Y ahora lo culpás a Dios
Es que amo tu sonrisa
Y lo demás no me hace falta
Si bailaras para el cielo esta noche amor
Buenos augurios llegarán
A veces me siento cruento
Al fantasear con tu vida
No pongo de mas expectativas
De que vayas a cambiar
Y a veces te volvés exigente
Esperando magia en mis propuestas
Pero alguna absurda respuesta
Te vuelve a decepcionar
Dame sencillamente
Lo que mas te guste
Lo que mas te guste
Dame solamente
Lo que mas te guste
Y nada mas
Por eso
Dame sencillamente
Lo que mas te guste
Lo que mas te guste
Y nada mas
Y nada mas
Lo que mas te guste
Lo que mas te guste
Lo que mas te guste
Lo que mas te guste.

Cada tanto a mi correo llega desde el otro lado del Atlántico un reclamo por mis ausencias y un regalito como éste, que me encanta y les presto ahora.
Gracias.

Ansiedad de buscar

Suelto ya tiene 2do video esta vez de la mano del director uruguayo César Charlone. Charlone tiene en su haber varias joyas del cine internacional en el rol de director de fotografía, como El baño del papa, Ciudad de Dios y El Jardinero Fiel, entre otras, como así también una nominación al Premio Oscar. El clip de Ansiedad de Buscar es un universo de texturas que cuenta a la perfección esta historia. Fue filmado en la ciudad de Montevideo en el mes de Julio.

ANSIEDAD DE BUSCAR

De cuando en cuando vos salís
y con hastío te sentís
tras un disturbio sexual
tan poco sensual

Y es tu respiración entrecortada
ansiada de buscar y no ver nada
que añora regresar
a primaveras pasadas

Distracción, fascinación
avidez de entretenimiento
así es como escapas
a tu propio misterio

Y caminás como una zombi
por la avenida
acelerada, aturdida tras un tesoro que
te llevó media vida

Seguís buscando en un imperio
caridad,
y sólo hay almas mezquinas

¿Dónde habrá luz en la ciudad?
capaz de iluminar tus sombras
¿Qué habrá detrás de tanta crueldad?
podrán desactivar las bombas

Cuando podés te la creés y ensayás
una sonrisa frente al espejo
aunque en la calle es
un talismán obsoleto

Y buceás en el abismo de ti misma
y te mirás disminuida por un prisma
así es como te ves
cuando no te querés

Seguís buscando en un imperio
claridad,
y sólo hay almas dormidas

¿Dónde habrá luz en la ciudad?
capaz de iluminar tus sombras
¿Qué habrá detrás de tanta crueldad?
podrán desactivar las bombas

¿Dónde habrá luz en la ciudad?
capaz de iluminar tus sombras
¿Qué habrá detrás de tanta crueldad?
podrán desactivar las bombas

Podrás desactivar tus bombas

Buscando tus ojos, me quedo dormido esperandote.

Ansiando tus besos, se me resecan los labios...

¿Dónde estás?

¿Quién eres?

Apuró el tercer vaso...

Se perdió en esa letra...

Otro vaso más, iba por la cuarta...

Despierta...

No puedo vivir sin tus caricias.

Pensaba eso en honor a la cuarta letra.

Al llegar al quinto vaso de alcohol puro, se le cruzó la R ...

La que está en Mozart, en perdón, en resignación.

La última letra de ese sentimiento no correspondido.

Amor.

Y se fue.

Contento...

Sabiendo que lo que quedaba, coincidía en una letra con lo que sentía.









Salud.