––––•(-• Mar del Alma •-)•––––

bajo el gran día inmóvil

y de compartir el ahora

como se comparte la música

o el sabor de la fruta.

En aquel preciso momento

el hombre estaba junto a ella en Islandia.

Jorge Luis Borges

"Porque te pienso, estoy"

Gracias por estar, hoy.

Cuento ovejas para dormir

Debo descansar.

4, 5 ,6... Mi mano en tu cintura y tu calor

Mañana madrugo

7, 8 ,9... El sabor de tu boca

No voy a despertarme

10... Bajo mi mano

Y todos los números, el infinito, no son ovejas,

sos vos.

Y ahí estábamos. Fundidos en un abrazo en el medio de la sala. 
En silencio, porque son demasiadas las cosas por decir. 
Aferrándonos, para no caer por tus dolores y mis necesidades... 
O viceversa.
Intentando la quimera capaz de detener el mundo en ese instante.
Ahí estábamos, con la luz de la tarde helada acariciándonos apenas. Suspirando un "te extraño" y un "estoy acá, para vos".
Creyéndonos sobrevivientes castigados de nuestras propias emociones
Con miedos, con dudas, con la ambivalencia de saber si está bien o está mal
Ahí estábamos, vos y yo. 
En un abrazo capaz de acariciar las heridas,
acortando las distancias, empapados de puntos suspensivos...








Y de fondo, ésta canción:

Debés saber, debés descubrirlo, cuál es tu Itaca?

Cuando emprendas tu viaje hacia Ítaca

debes rogar que el viaje sea largo,

lleno de peripecias, lleno de experiencias.

No has de temer ni a los lestrigones ni a los cíclopes,

ni la cólera del airado Poseidón.

Nunca tales monstruos hallarás en tu ruta

si tu pensamiento es elevado, si una exquisita

emoción penetra en tu alma y en tu cuerpo.

Los lestrigones y los cíclopes

y el feroz Poseidón no podrán encontrarte

si tú no los llevas ya dentro, en tu alma,

si tu alma no los conjura ante ti.

Debes rogar que el viaje sea largo,

que sean muchos los días de verano;

que te vean arribar con gozo, alegremente,

a puertos que tú antes ignorabas.

Que puedas detenerte en los mercados de Fenicia,

y comprar unas bellas mercancías:

madreperlas, coral, ébano, y ámbar,

y perfumes placenteros de mil clases.

Acude a muchas ciudades del Egipto

para aprender, y aprender de quienes saben.

Conserva siempre en tu alma la idea de Ítaca:

llegar allí, he aquí tu destino.

Mas no hagas con prisas tu camino;

mejor será que dure muchos años,

y que llegues, ya viejo, a la pequeña isla,

rico de cuanto habrás ganado en el camino.

No has de esperar que Ítaca te enriquezca:

Ítaca te ha concedido ya un hermoso viaje.

Sin ellas, jamás habrías partido;

mas no tiene otra cosa que ofrecerte.

Y si la encuentras pobre, Ítaca no te ha engañado.

Y siendo ya tan viejo, con tanta experiencia,

sin duda sabrás ya qué significan las Ítacas.

Siento el traqueteo del tren golpeando las vías...
Siento el click del percutor de esa escopeta vieja que está vacía.
Ruidos metálicos que me quieren llevar.
Siento por enésima vez tu voz,
diciéndome MATATE, no servís para nada.
Y...
Aunque vos no lo creas me siento más vivo.
Más ganas me dan de joderte la vida.
De mandarte bien a la mierda.
Y me voy a dormir esbozando una sonrisa.
Lleno de angustia por haberte lastimado.
Esperando que el sueño te gane y yo poder abrazarte,
sentir tu calor cerca mio.
Suave.
En silencio.
Ladrón furtivo del calor de tu cuerpo.
Víctima de tus caprichos.
Primer postor en la subasta de las perlas que esconden tus labios.
Enamorado.
Esperanzado.
Aún a sabiendas, que todo lo que toco lo rompo.

Una especie de Anti Midas.

de James Worthy

Dame tu cintura, que me lleva el viento.

Habiéndome aferrado a todo en este vuelo

declaro inamovible este puntal de desvelo.



Dame tu cintura y no exagero.

No tuvo Ulises mástil más seguro en la aventura

ni Prometeo roca más firme en el suplicio.



Dame tu cintura y si acaso por esas cosas

del cielo me volara, la veré irse a lo lejos,

firme ancla, polo insigne, paciente estaca.



Dame tu cintura y en la espera de calma,

de fin de la tormenta, será mi techo,

mi fortaleza, mi pan, mi hogar de llamas.



Dame tu cintura, mis dedos casi ceden.

Dejame abrazar el templo vivo -que nunca

he de partir- y en la agonía, al fin de todo



me hallarán sin soltarte, abrazado a ti,

mujer columna, abismo de misterio

como Quasimodo a la cintura de Esmeralda.

Buen día, día. Día, buen día.
Buen día, perro, mujer buen día.
árbol buen día, señor buen día.
Buen día, hijo, hermano buen día.
Buen día, día. Día, buen día.
Soy todos tus olvidos
y de todos tus olvidos
aparece mi alimento.

Aquí tu libertad,
aquí tu intención 
apelmazada de ser pájaro.
Aquí la piedra de tu risa.
Aquí... mi boca arriba y gritando
Buen día, a todo lo que pasa.
Yo soy el que da rota de tu paso olvidado.
Aquel que te camina,
descalzo entre tus pasos.
Nada sé, no. Nada sé...

Buen día, día. día, buen día.
Buen día, sol, soles buen día.
Tontos buen día, señora buen día.
Buen día, aire, luna buen día.
Aquí tu libertad,
aquí tu intención apelmazada de ser pájaro.
Aquí la piedra de tu risa,
aquí mi boca arriba gritando: Buen día, 
a todo lo que pasa.

Juntos cavaremos hasta la superficie de mi tierra.
Tu dolor es amor transformándose en mundo
y una caja es mi cuerpo donde el dolor no cesa.
Adentro mío;
Escarba hoy en tu mano tratando de
ubicarte en la cima.
Embelezate ahora que estas vivo.
Este mundo era ya una loquería.
Vamos...adelante.
Llevaras todo junto,
llanura y vegetal entrelazado.
Agua sobre fuego y fuego bajo tierra.
Sé bien que tus coros se pondrían 
contentos.

Vamos...adelante.
Que suba lo que crece.
Lo que se fue se vaya.
Aquí voy yo.
El que río y río
bajo y sobre las vertientes.
Aquí voy yo,
el que tentó al amigo.
Oíd, oíd, que hermoso río que suena en tí
llamando, humano, humano, humano...

El pensamiento corre,
el cuerpo baila.
Los ojos iluminan.
La voz llega y escapa.
Por que trastocar la lozanía
que hay en tu alma?
Ah! La estridente coraza.
Oh! La enfrascadora jornada.
Brindo contigo, Holderlin.
Por lo gratis, al bendición etérea.
Y óiganse las manos serviciales.
La tarea del amor,
creativo y fraternal.

Buen día, remanso, tempestad buen día.
Buen día, ruta, muerte buen día.
Buen día, día.
Ey! Y si hubieras contraído 
compromiso con la muerte?
Y si hubieras muerto acaso?
Peleando o creyendo.
O intentando escaleras para atrapar las
espaldas del cielo?
Hubieras llevado gloria hacia allá
(hacia desde donde ya no se vuelve)
Pero también, hubieras dejado fábula,
utopía y polvo
entre mis cofrades mortales.

Pobre eres si no llevas repletas las arcas
de tu corazón.
Idiota perdido aquel que no se reconozca en un
odio insensato.
Que imbécil no verá su pasión mas
desjuiciada.
Y que clase de rico será
quien no lleve todo junto y en un solo puño
la psiquis y el latido de su pueblo.

Buen día, día. día buen día.
Buen día estrella, humildes buen día.
Buen día cerca, lejos buen día.
Buen día, buenos locos buen día.
Buen día, mañana. Traición buen día.
Del ultimo sueño vengo,
del ultimo sueño soñado.
Han caído cortezas de mí.
Imperios han venido y desaparecido.
He comido el pan de la locura.
He sido cuerpos de otros cuerpos
y me he despertado en fiestas y caídas.

He sido celoso como mi ángel guardián
y paciente como las arañas.
Tanto he dormido en el azul barro del
invierno como he vuelto desde la blanca luz
de los ciegos del mundo desierto
entre cactus, reptiles y minerales.
Buen día, dia. día, buen día.
Mi joven realidad ya no se busca
en los reflejos de un espejo astillado.
No quiero ser un barco anclado
sobre un río tormentoso.

¡He venido a mover y darle
marcha a la fanfarria!
me fecunda la música que tonifica
el cura.
Los poetas me acusan de deber ser
valiente.
Las artes para siempre,
las musas sin cadenas.
Huelo, como vino, juego.
Me recuesto cara al cielo.
y mi reposo goza en la paz de cada origen.

Buen día, día.
Adiós barcos anclados sobre torrentosas aguas.
Adiós espejos astillados.
No nosotros, regocijo del rocío
sobre narices esplendidas.
No, no, no,
no nosotros
elásticos enhebradores de deseos.
Buen día, día.
Buen día, futuro venturoso.

Buen día, día.

http://www.muerete.com.ar/

Como le dije a alguien, para cuando estés con ánimo suicida o asesino...

Poema en audio: Les jeux sont faits de Olga Orozco por Olga Orozco

Les jeux sont faits


¡Tanto esplendor en este día!
¡Tanto esplendor inútil, vacío, traicionado!
¿Y quién te dijo acaso que vendrían por ti días dorados
(en años venideros?
Días que dicen sí, como luces que zumban, como lluvias sagradas.
¿Acaso bajó el ángel a prometerte un venturoso exilio?
Tal vez hasta pensaste que las aguas lavaban los guijarros
para que murmuraran tu nombre por las playas,
que a tu paso florecerían porque sí las retamas
y las frases ardientes velarían insomnes en tu honor.
Nada me trae el día.
No hay nada que me aguarde más allá del final de la alameda.
El tiempo se hizo muro y no puedo volver.
Aunque ahora supiera dónde perdí las llaves y confundí las puertas
o si fue solamente que me distrajo el vuelo de algún pájaro,
por un instante, apenas, y tal vez ni siquiera,
no puedo reclamar entre los muertos.
Todo lo que recuerda mi boca fue borrado de la memoria de otra boca;
se alojó en nuestro abrazo la ceniza, se nos precipitó la lejanía,
y soy como la sobreviviente pompeyana
separada por siglos del amante sepultado en la piedra.
Y de pronto este día que fulgura
como un negro telón partido por un tajo, desde ayer, desde nunca.
¡Tanto esplendor y tanto desamparo!
Sé que la luz delata los territorios de la sombra y vigila en suspenso,
y que la oscuridad exalta el fuego y se arrodilla en los rincones.
Pero, ¿cuál de las dos labra el legítimo derecho de la trama?
Ah, no se trata de triunfo, de aceptación ni de sometimiento.
Yo me pregunto, entonces:
más tarde o más temprano, mirado desde arriba,
¿cuál es en el recuento final, el verdadero, intocable destino?
¿El que quise y no fue?, ¿el que no quise y fue?

Madre, madre,
vuelve a erigir la casa y bordemos la historia.
Vuelve a contar mi vida.

Pequeño gran deseo

Que nadie te impida soñar,

o sentir

Nunca dejes que recorten tus alas

o encierren tu espíritu

Y que siempre tengas la fuerza

para pelear por ello

Dear little lad
Here's the story of my life
I lived on the moon (2x)
Grey flying snakes along
Mountains of destiny while
The three tailed moneys
Were drawing the stars
Light from the Sun and I
Hide myself on the dark side, alone
I've run so far
To find my way
Then I dream again.. alone

Dear little boy, listen
To voices of your soul
It showed you the way of
Silence and peace
Follow your thought and fly
Choosing all the things that you desire
Giant waves, fireflies..
Your dream will be your only shell
Your secrets, your hiding place, my son
Don't let them try
To crush your brain
Let you go far
..my son

.:: I::.
Voy andando por la calle
Hay un agujero profundo en la acera
Me caigo
Estoy perdida...
No sé qué hacer
No es culpa mía.
Tardo siglos en salir.

.:: II::.
Voy por la misma calle
Hay un agujero profundo en la acera.
Hago como que no lo veo
Me vuelvo a caer.
No puedo creer que me haya caído en el mismo sitio.
Pero no es culpa mía.
Tardo bastante tiempo en salir.

.:: III::.
Voy por la misma calle
Hay un agujero profundo en la acera.
Veo que está ahí
Me caigo...
Es una rutina, pero tengo los ojos bien abiertos.
Sé dónde estoy
Es culpa mía
Salgo rápidamente.

.::IV::.
Voy por la misma calle
Hay un agujero profundo en la acera.
Lo esquivo.

.::V::.
Voy caminando por una calle distinta


Portia Nelson

“Cuando ya no quedó nada que comer en los platos, el capitán se limpió con la esquina del mantel, y habló en una jerga procaz que acabó de una vez con el prestigio del buen decir de los capitanes del río. Pues no habló por ellos ni por nadie, sino tratando de ponerse de acuerdo con su propia rabia. Su conclusión, al cabo de una ristra de imporperios bárbaros, fue que no encontraba cómo salir del embrollo en que se había metido con la bandera del cólera.

Florentino Ariza lo escuchó sin pestañear. Luego miró por las ventanas el círculo completo del cuadrante de la rosa náutica, el horizonte nítido, el cielo de diciembre sin una sola nube, las aguas navegables hasta siempre, y dijo:

- Sigamos derecho, derecho, derecho, otra vez hasta La Dorada.

Fermina Daza se estremeció, porque reconoció la antigua voz iluminada por la gracia del Espíritu Santo y miró al capitán: él era el destino. Pero el capitán no la vio porque estaba anonadado por el tremendo poder de inspiración de Florentino Ariza.

- ¿Lo dice en serio? – le preguntó.
- Desde que nací – dijo Florentino Ariza - , no he dicho una sola cosa que no sea en serio.

El capitán miró a Fermina Daza y vio en sus pestañas los primeros destellos de una escarcha invernal. Luego miró a Florentino Ariza, su dominio invencible, su amor impávido, y lo asustó la sospecha tardía de que es la vida, más que la muerte, la que no tiene límites.

- ¿Y hasta cuándo cree usted que podemos seguir en este ir y venir del carajo? – le preguntó.

Florentino Ariza tenía la respuesta preparada desde hacía cincuenta y tres años, siete meses y once días con sus noches.

- Toda la vida – dijo.”

Le vingt deux septembre



Un vingt et deux septembre au diable vous partites,
Et, depuis, chaque année, à la date susdite,
Je mouillais mon mouchoir en souvenir de vous...
Or, nous y revoilà, mais je reste de pierre,
Plus une seule larme à me mettre aux paupières :
Le vingt et deux septembre, aujourd'hui, je m'en fous.

On ne reverra plus, au temps des feuilles mortes,
Cette âme en peine qui me ressemble et qui porte
Le deuil de chaque feuille en souvenir de vous...
Que le brave Prévert et ses escargots veuillent
Bien se passer de moi pour enterrer les feuilles :
Le vingt-e-deux septembre, aujourd'hui, je m'en fous.

Jadis, ouvrant mes bras comme une paire d'ailes,
Je montais jusqu'au ciel pour suivre l'hirondelle
Et me rompais les os en souvenir de vous...
Le complexe d'Icare à présent m'abandonne,
L'hirondelle en partant ne fera plus l'automne :
Le vingt et deux septembre, aujourd'hui, je m'en fous.

Pieusement nous d'un bout de vos dentelles,
J'avais, sur ma fenêtre, un bouquet d'immortelles
Que j'arrosais de pleurs en souvenir de vous...
Je m'en vais les offrir au premier mort qui passe,
Les regrets éternels à présent me dépassent :
Le vingt et deux septembre, aujourd'hui, je m'en fous.

Désormais, le petit bout de cœur qui me reste
Ne traversera plus l'équinoxe funeste
En battant la breloque en souvenir de vous...
Il a craché sa flamme et ses cendres s'éteignent,
A peine y pourrait-on rôtir quatre châtaignes :
Le vingt et deux septembre, aujourd'hui, je m'en fous.

Et c'est triste de n'être plus triste sans vous.






El veintidós de septiembre


Un veintidós de septiembre al diablo te fuiste

Y desde entonces, cada año, en la fecha susodicha,

Yo mojaba mi pañuelo al acordarme de ti...

Y ahora, aquí estamos, pero me mantengo de piedra,

Ni una sola lágrima más acudirá a mis párpados:

El veintidós de septiembre, hoy, paso de ti.


Ya no se verá más, en el tiempo de las hojas muertas,

A esta alma en pena que se me parece y que lleva

Duelo por cada hoja muerta en recuerdo tuyo...

Que el bravo Prévert y sus caracoles tengan a bien

De pasar de mi para enterrar las hojas:

El veintidós de septiembre, hoy, paso de ti.


Antes, abriendo mis brazos como un par de alas,

Yo subía hasta el cielo para seguir a la golondrina

Y me rompía los huesos en recuerdo tuyo...

El complejo de Ícaro, ahora me abandona,

La golondrina al partir no significará ya el otoño:

El veintidós de septiembre, hoy, paso de ti.


Devotamente anudado con un trozo de tus encajes,

Yo tenía, en mi ventana, un ramo de siemprevivas

Que regaba con lágrimas en recuerdo tuyo...

Voy a ofrecérselas al primer muerto que pase,

Las penas eternas hoy día me resbalan:

El veintidós de septiembre, hoy, paso de ti.


En adelante, el trocito de corazón que me queda

No atravesará más el equinoccio funesto

Divagando en recuerdo tuyo...

Le ha escupido a la llama y las cenizas se apagan

Apenas se podrían asar en ellas cuatro castañas:

El veintidós de septiembre, hoy, paso de tí.


Y es triste no estar ya triste sin tí.