––––•(-• Mar del Alma •-)•––––

Mezcolanza 
Los que están criticando a los que festejan San Valentín son aquellos que no tienen con quien festejarlo.
Los que son criticados, no leen las críticas, porque están a los besos por ahí.
Y hay muchos escépticos que van a sus camas a soñar con un amor
Y hay muchos creyentes que esta noche maldicen el haberse enamorado.
Después de todo San Valentín no era tan santo.
Antes que nada, se es valiente porque se ama.

El mundo se convirtió en un lugar tan hostil, injusto,
atiborrado de intolerantes, inmorales, incapaces,
controlado por ladrones, asesinos, estafadores,
que creo,
sería justo, karmático y necesario
la existencia de una contraparte
donde
la solidaridad, amor, respeto y hermandad fluyan,
porque es natural que así sea.
Yo quiero mudarme allí.

Cuento ovejas para dormir

Debo descansar.

4, 5 ,6... Mi mano en tu cintura y tu calor

Mañana madrugo

7, 8 ,9... El sabor de tu boca

No voy a despertarme

10... Bajo mi mano

Y todos los números, el infinito, no son ovejas,

sos vos.

Se trata de hacer lo posible por estar bien.
De no rendirse.
Se trata del intrincado intento de ser feliz.
De no lastimar, por no lograrlo.
Se trata de la coherencia entre lo que anuncia el corazón y lo que manifiestan los hechos
De elegir, la vida que tenemos, los afectos que nos acompañan, los sueños que imaginamos.
Se trata de decirlo.
De sentirlo.
Se trata de amor....

Tras su manto de neblinas,
no las hemos de olvidar.
"¡Las Malvinas, Argentinas!",
clama el viento y ruge el mar.

Yo sé que la cáscara de "invencible" a veces se cuartea, dejando salir las imágenes, los sonidos. Fragmentos estallados de recuerdos que arden en la memoria, y que a pesar del tiempo no pierden fuerza.

Es cuando regresan los rostros idos, fugados por el paso del tiempo o la bala de un fusil.

Ni de aquellos horizontes
nuestra enseña han de arrancar,
pues su blanco está en los montes
y en su azul se tiñe el mar.

¡Por ausente, por vencido
bajo extraño pabellón,
ningún suelo más querido;
de la patria en la extensión!

Y una vez más, desplegás los artilugios que te inventaste, destinados a cubrir esa caja de Pandora, para retener los demonios que gritan dentro y no estallar.

Porque se supone que seas igual a los demás (como si se pudiera cargar una guerra y ser igual...)

Quién nos habla aquí de olvido,
de renuncia, de perdón? ...
¡Ningún suelo más querido,
de la patria en la extensión.

¡Rompa el manto de neblinas,
como un sol, nuestro ideal :
"Las Malvinas, Argentinas
en dominio ya inmortal"!

Me recuerdo escribiendo de orgullo y agradecimiento, largas cartas plegadas con insistencia, fervorosas ocupantes de sobres hinchados con aroma a sur.

Me veo hoy, y sé que lo que siento, no cambió.

Y ante el sol de nuestro emblema,
pura, nítida y triunfal,
brille ¡oh Patria!, en tu diadema
la perdida perla austral.


¡Para honor de nuestro emblema
para orgullo nacional,
brille ¡oh Patria!, en tu diadema
la pérdida perla austral.

Gracias.

"Pienso En Ti"

Cada dia pienso en ti
pienso un poco mas en tí
despedazo mi razón
se destruye algo de mí
Cada dia pienso en tí
pienso un poco mas en tí
Cada vez que sale el sol
busco un algo de valor
para continuar asi
y te veo asi no te toque
rezo por tí cada noche
amanece y pienso en tí
y retumba en mis oídos
el tic-tac de los relojes
y sigo pensando en tí

y sigo pensando...

Que estés bien =)

Cuando se siente la necesidad de escapar del mundo, de las obligaciones, de nuestros males, de los recuerdos, de lo que duele, de la vida, de los remiendos, de las ausencias, de las decepciones, de lo que se quiere, de lo que ya no...

Intentamos irnos, poner el contador en cero.

Para poder olvidar, perdonar, avanzar, retomar, encontrar, seguir, entender, crecer...

Pero más que nada, esa retirada sirve, para vernos a nosotros mismos, para escucharnos, para reponer fuerzas, para reconstruir nuestro camino y seguirlo cuando nos tengamos fe.

Un poco golpeados, por nuestras decisiones, por las de los demás, por la vida, pero quizás con media certeza (suficiente para arrancar)

Comienza el año... Buena razón para estrenarnos de nuevo.

Adiós muchachos no se vayan a enojar
llegó la hora de irme
me voy sin nombre y casi todo lo que soy
sera totalmente inútil como un viejo cascaron

Tras los aciertos vino la comodidad
eso que llaman, prosperidad
me fui perdiendo entre tanta distracción
voy de viaje al desierto a encontrar un corazón

Adiós amigos no se vayan a creer
que mi intención fue desaparecer
yo se que puede parecerse a una traición
pero así de solitario es el camino del alma.

La retirada marca el fin de una ilusión
y el comienzo de un nuevo sol
la luna guarda todo lo que ya se fue
así yo me voy liviano a otro mundo,
viajo al mundo del no se...

Encuentrate dentro de tu corazón
encuentra allí tu soledad
el camino que conduce al sol de tu ser
lleno de luz, lleno de amor
búscate y allí te encontrarás
este es un nuevo sol
hay un nuevo comienzo
hay un nuevo final...

Buen día, día. Día, buen día.
Buen día, perro, mujer buen día.
árbol buen día, señor buen día.
Buen día, hijo, hermano buen día.
Buen día, día. Día, buen día.
Soy todos tus olvidos
y de todos tus olvidos
aparece mi alimento.

Aquí tu libertad,
aquí tu intención 
apelmazada de ser pájaro.
Aquí la piedra de tu risa.
Aquí... mi boca arriba y gritando
Buen día, a todo lo que pasa.
Yo soy el que da rota de tu paso olvidado.
Aquel que te camina,
descalzo entre tus pasos.
Nada sé, no. Nada sé...

Buen día, día. día, buen día.
Buen día, sol, soles buen día.
Tontos buen día, señora buen día.
Buen día, aire, luna buen día.
Aquí tu libertad,
aquí tu intención apelmazada de ser pájaro.
Aquí la piedra de tu risa,
aquí mi boca arriba gritando: Buen día, 
a todo lo que pasa.

Juntos cavaremos hasta la superficie de mi tierra.
Tu dolor es amor transformándose en mundo
y una caja es mi cuerpo donde el dolor no cesa.
Adentro mío;
Escarba hoy en tu mano tratando de
ubicarte en la cima.
Embelezate ahora que estas vivo.
Este mundo era ya una loquería.
Vamos...adelante.
Llevaras todo junto,
llanura y vegetal entrelazado.
Agua sobre fuego y fuego bajo tierra.
Sé bien que tus coros se pondrían 
contentos.

Vamos...adelante.
Que suba lo que crece.
Lo que se fue se vaya.
Aquí voy yo.
El que río y río
bajo y sobre las vertientes.
Aquí voy yo,
el que tentó al amigo.
Oíd, oíd, que hermoso río que suena en tí
llamando, humano, humano, humano...

El pensamiento corre,
el cuerpo baila.
Los ojos iluminan.
La voz llega y escapa.
Por que trastocar la lozanía
que hay en tu alma?
Ah! La estridente coraza.
Oh! La enfrascadora jornada.
Brindo contigo, Holderlin.
Por lo gratis, al bendición etérea.
Y óiganse las manos serviciales.
La tarea del amor,
creativo y fraternal.

Buen día, remanso, tempestad buen día.
Buen día, ruta, muerte buen día.
Buen día, día.
Ey! Y si hubieras contraído 
compromiso con la muerte?
Y si hubieras muerto acaso?
Peleando o creyendo.
O intentando escaleras para atrapar las
espaldas del cielo?
Hubieras llevado gloria hacia allá
(hacia desde donde ya no se vuelve)
Pero también, hubieras dejado fábula,
utopía y polvo
entre mis cofrades mortales.

Pobre eres si no llevas repletas las arcas
de tu corazón.
Idiota perdido aquel que no se reconozca en un
odio insensato.
Que imbécil no verá su pasión mas
desjuiciada.
Y que clase de rico será
quien no lleve todo junto y en un solo puño
la psiquis y el latido de su pueblo.

Buen día, día. día buen día.
Buen día estrella, humildes buen día.
Buen día cerca, lejos buen día.
Buen día, buenos locos buen día.
Buen día, mañana. Traición buen día.
Del ultimo sueño vengo,
del ultimo sueño soñado.
Han caído cortezas de mí.
Imperios han venido y desaparecido.
He comido el pan de la locura.
He sido cuerpos de otros cuerpos
y me he despertado en fiestas y caídas.

He sido celoso como mi ángel guardián
y paciente como las arañas.
Tanto he dormido en el azul barro del
invierno como he vuelto desde la blanca luz
de los ciegos del mundo desierto
entre cactus, reptiles y minerales.
Buen día, dia. día, buen día.
Mi joven realidad ya no se busca
en los reflejos de un espejo astillado.
No quiero ser un barco anclado
sobre un río tormentoso.

¡He venido a mover y darle
marcha a la fanfarria!
me fecunda la música que tonifica
el cura.
Los poetas me acusan de deber ser
valiente.
Las artes para siempre,
las musas sin cadenas.
Huelo, como vino, juego.
Me recuesto cara al cielo.
y mi reposo goza en la paz de cada origen.

Buen día, día.
Adiós barcos anclados sobre torrentosas aguas.
Adiós espejos astillados.
No nosotros, regocijo del rocío
sobre narices esplendidas.
No, no, no,
no nosotros
elásticos enhebradores de deseos.
Buen día, día.
Buen día, futuro venturoso.

Buen día, día.

Hay como 30 grados de temperatura y el viento caliente sopla enloquecido. Aprovecho y lavo pilas de ropa. Es increíble que digamos; "no tengo nada que ponerme", y yo tenga que tanto que lavar...

Voy a la terraza. Mis vecinos de al lado viven una loca fiesta de alcohol desde la noche anterior.

Están alegres, ríen, gritan. Me asombra como la garganta y el cuerpo les aguanta.

Reunidos en su patio vociferan: mi amor! y llenan el aire de carcajadas ruidosas.

Cuelgo la ropa apresurada, intentando pasar desapercibida, no tengo ganas de sonreirles, ni de ser amable, ni nada. 

Qué cómico sería si alguien me viera en este momento moverme por la terraza encorvada, aplastada por un techo invisible, pero así estoy.

Hay lugares libres en la soga y concluyo que algo se debe haber volado.  Entonces me acerco un poco a la otra casa lindera que a diferencia de la anterior, está sumida en un profundo silencio de siesta.

Me asomo, solo un poco, intentando descubrir si mi ropa era parte de la cucha de su perro-murciélago (sostengo la teoría de que un bicho tan feo, debe ser mutante y no canino 100%)

En el patio, el hijo de mi vecino, completamente desnudo excepto por sus zapatillas negras estaba agazapado y en posición de ataque frente a un gato en alerta que lo miraba amenazante, mientras reculaba sobre sus pasos con el pelo erizado.

Me levanté y dí unos pasos para atrás. A mis espaldas sonó de nuevo un mi amor! etílico.

Junté mis cosas con prisa  y bajé pensando en que es mejor terminar después.

Mientras, dilucido si mudarme o sumarme a las particularidades de mis vecinos, y salir a mi patio adornada con alguna flor en el pelo bailando desnuda al grito de libertad! libertad! libertad!

Total, a quién le va a importar?

Juro que con cosas como estas, se me pasan las tristezas y pierden fuerza todos los males.

El diagnóstico y la terapéutica

El amor es una enfermedad de las más jodidas y contagiosas.
A los enfermos, cualquiera nos reconoce. Hondas
ojeras delatan que jamás dormimos, despabilados
noche tras noche por los abrazos, y padecemos fiebres
devastadoras y sentimos una irresistible necesidad de
decir estupideces.
El amor se puede provocar, dejando caer un puñadito
de polvo de quereme, como al descuido, en el café o en la
sopa o en el trago. Se puede provocar, pero no se puede
impedir. No lo impide el agua bendita, ni lo impide el
polvo de hostia; tampoco el diente de ajo sirve para nada.
El amor es sordo al Verbo divino y al conjuro de las brujas.
No hay decreto del gobierno que pueda con él, ni
pócima capaz de evitarlo, aunque las vivanderas pregonen,
en los mercados, infalibles brebajes con garantía y
todo.

No creo en Carlos Marx

No creo en Jean Paul Sartre

No creo en Brian Weiss

Sólo creo en tu sonrisa azul

("No creo". Shakira)

Uno: Ojalá pudieras estar leyendo esta carta. Porque aunque no parezca, esto es una carta. Ya sé que no tiene destinatario, ni su despacho, ni de mi mayor consideración, dos puntos abajo, dejame una sangría que arranque debajo de los puntos. Peor vos te vas a dar cuenta. Es para vos. El exceso de prolijidad es muestra de falta de probidad. Vos me lo enseñaste. Y me comenzaste a leer los aforismos de Niezstche, uno atrás del otro. La filosofía se divide en antes y después de mí. Me alegro de que no me entiendan. Si lo hicieran, destruiría toda mi obra. Mediocres. Hasta que tomando un café con leche con un tostado me preguntaste si yo sabía qué era un aforismo. ¿Vos sabés, niño, qué es un aforismo? Porque si te va a dar por leer a Nietszche, deberías conocer que su obra es aforística. Silencio. El de los humildemente ignorantes. Menos mal. Si no podés diferenciar entre un tostado y un "carlitos". Me hiciste reír, niño. Me hiciste reír, me dijiste. En plena calle Corrientes, el chico discute con el mozo, porteño, mozo por antonomasia (¿sabés qué es antonomasia?), sobre la génesis del sandwich más tradicional y sus orígenes. Yo discutía. Quiero un café con leche y un carlitos, por favor. Silencio. El de los insoportablemete arrogantes. El mozo sentencia que el niño, yo, merecía sanción de ignorancia ipso facto, juicio sumarísimo, y desvía la mirada hacia vos. Ojalá que estés leyendo esta carta. Vos, ya metido en el libro recién comprado, en esas librerías de viejos y usados que sólo tiene esa ciudad que mira el Obelisco, cabeceaste. ¿El qué?, inquiriste con poca convicción. Café con leche con... para el señor. El señor era yo, y por eso insistí: carlitos. Si quiere, el señor, que seguía siendo yo, le traigo la carta y ve lo que se ofrece. Hay primavera, hamburguesas, jamón y queso en pan de miga... Eso. Lo último, dije. El señor quiere un tostado. Un Carlitos, porque lo quiero con ketchup. Hasta que al final viene una carcajada. Ni del mozo que me odia, ni del niño que hoy se avergüenza escribiendo. De vos. Es que el chico viene de Rosario. Y allá nadie pronuncia las eses y los tostados se llaman carlitos. "Carlito", no? Las eses no nos las tragamos sino que simplemente las aspiramos, las hacemos más amigas, le damos música. Los sandwiches son más originales y de menos prosapia. Acá se les ocurre Menditeguy, ha de ser por el play boy, todos unos cajetillas.

Ya no importaba. El puerto de Buenos Aires nunca supo poner su faro hacia otro lado que no fuera su ombligo. No importa. Viva el puerto de Belgrano, la bandera, blanca y radiante, bandera de mi patria. Entonces fue que me distraje con los libros. La tapa blanca, editorial Losada y unos dibujos oscuros, entre ocres, marrones y azules. Las letras minúsculas como las que esta misma computadora llama "times new roman". Jamás me imaginaría entonces que las iba a recordar en un aparto que cabe en mi mochila y que puedo encender en todos los bares, con cafés con leche y carlitos como los de entonces. La caricia. Desde pibe (¿desde entonces?) los libros me atraen para acariciarlos. En la tapa. Como pechos turgentes. Por su contratapa. Como la columna dorsal desnuda del amor saciado. Y olerlos. La impresión nueva sabe a virginidad prometedora. Desde entonces. Excitarte con el libro que huele a nuevo porque se ignora lo que encierra. ¿Será la tinta o será lo que no se sabe?.

La náusea. Jean Paúl Sarte. Ojalá estuvieras leyendo esta carta. Es de un pibe que te agradece, muchos años más tarde, que le hayas regalado ese libro.

Dos: La casa era apenas un ambiente. La desilusión ha de haber sido sólo mía. Los otros, lo tomaban con naturalidad. El corte de electricidad fue tan oportuno como la formulación de la ley de Murphy. La luz se apagó cuando cerrábamos la puerta tijera del ascensor. Menos mal que no es de los automáticos que se cierran como latas de atún. Hay pocos. Entonces, ascensores como esos, había pocos. Catorce pisos por una escalera interna alumbrados por un encendedor Bic fue toda una manifestación de fe. Dogmas, pocos. Voluntad, evidentemente, mucha. La puerta se enfrentaba a la única ventana del departamento. De piso a techo, al menos. La casa. Una cocina y una pileta diminutas, como las de las jugueterías. No había Barbies entonces. Pero así. Y en la pared blanca de enfrente, una sábana colgando. Con aerosol, negro, la frase. Yo obedeceré hasta la muerte. Pero a mí. JPS. Obedecer. Hasta la muerte. Y a uno mismo.

La sede de Amnistía Internacional de Buenos Aires era la casa. Tu casa. Y sesionaba amparada por la frase de Sartre suspendida en la pared desde una sábana blanca.

Tres: Son tres tomos. La dueña de la librería, la mujer deseada del deseado comercio de peatonal córdoba, el mejor, el de más recuerdo, golpeó con la novedad para ver si el chico, yo mismo, a la vuelta de Buenos Aires, después de haber sabido de la Náusea, se amilanaba. Tres tomos. Cuarenta pesos. Silencio. Si los vas a leer, te lo puedo dar en cuotas. Claro que los iba a leer. Tres vírgenes deseadas. Claro que sabía que no les iba a fallar. Porque un libro es un compromiso moral, no se le puede fallar. Pero en cuotas es crédito, plástico tienen los grandes y ricos, yo no puedo nada. La señora, la dueña del milagro que aún subsiste, me dijo. Se te anota en este cuaderno y del uno al cinco venís a pagar. Te los dejo en treinta, diez por mes.

Nací a la cuatro de la mañana el 9 de enero de 1908 en un cuarto con muebles barnizados de blanco. Te juro que así empieza. La joven formal., luego de tres tomos, sabe que su amor es la generosidad de saber del amor del otro. Simone de Beauvoir cuenta en sus memorias que cuando Sartre murió en una cama de hospital ella peleó por meterse en esa misma cama. Era no dejarlo solo en su último instante de existencia. Su muerte nos separa. Mi muerte no nos unirá jamás.

Cuatro: Elija. Escoja. Sea libre. Y sobre todo, hágase cargo de las consecuencias de sus actos. Pero ¿qué hacer?. Finalmente yo te pregunto, te preguntaba, qué tengo que hacer. Y entonces vos me dijiste que buscar consejo era simplemente justificar la decisión ya tomada. Si le preguntás a un cura, sabés de la tabla de los diez mandamientos o de sus supuestos valores morales. Si le preguntás a tu vecino anarquista sabés que detestará la estructura de poder. O sea, elegir el consejero es amortiguar la soledad de la decisión. ¿Y eso quién te lo dijo?. Sartre, me lo dijo. Eso me lo dijiste. Estamos condenados a ser libres y libres de acción. Estamos arrojados a todos nuestros posibles. ¿Y nuestro destino?. ¿Acaso no está escrito?. Los cómodos quieren eso, prefieren tener un mapa de comodidades burguesas a arriesgarse a conquistar su realidad. Aún cuando sean esas comodidades. Hay que merecerlas.¿Y Dios?. No sé si Dios existe o no. En todo caso, me tiene sin cuidado. ¿Fue él?. Fue.

Cinco: Hace dos o tres años, o qué se yo cuándo, escribí algo parecido a esto que acabás de leer. En realidad, escribí esto mismo. Porque uno relata sus paraísos perdidos, siempre, de la misma manera. Esta semana me avisaron que se había muerto. Esta carta ya no tenía más destinatario. La última vez que hablamos fue cuando hubo alguna elección en el país. Son divertidos ustedes, niño, me dijo. Le quise recordar que los dos habíamos nacido en estas mismas pampas pero percibí que se sentía un vecino del Sena, no por impostura, sino por lejanía con sus memorias. Uno es de donde puede acordarse, del mismo lugar del presente de hoy, supo decirme. Son divertidos, ustedes. Reniegan de los políticos, de las campañas y se la pasan de elección en elección. Aunque es bueno que todavía conserven la utopía del cambio en las urnas. Querer defender las mayorías es el mayor acto de valentía, me había dicho. Espero que votes sin quejarte del sistema, de las propagandas, de las promesas incumplidas. Eso te haría demasiado mediocre. Ve a votar y defiende tu paraíso.

Hoy estoy yendo a votar. Por si hay cola, te dije, me llevé el libro. Ojalá que haya cola, te dije. Tengo ganas de releerlo al borde de las urnas. Al borde de la elección. Como aquella primera vez que lo leí y lo subrayé. "No hay que tener miedo". Y busco otra marca. Porque quiero su recuerdo. Pero leo en la misma Náusea: "Nunca sentí como hoy la impresión de carecer de dimensiones secretas, de estar limitado a mi cuerpo, a los pensamientos ligeros que suben de él mismo como burbujas. Construyo mis recuerdos con el presente. En vano, trato de alcanzar el pasado: no puedo escaparme".

lnovaresio@rosario3.com

Primer partido de la selección Argentina contra Nigeria.

El centro de operaciones fue mi habitación. 

Desde tempranito el mate, bizcochos, leche, café, desfilaron por la cama superpoblada

de gente y miguitas.

Sacamos fotos con pelos revueltos, en medio de piernas cruzadas, camisetas puestas y

banderas ondeando el celeste y blanco.  

Hoy se repite. Es el turno de Alemania.

Cantalo con todas tus fuerzas.

Que tal vez, se nos da....

Cambiar es parte de la vida. Es una manera válida de crecer.

Y aunque a veces desconozcamos nuestra propia fuerza, si tenemos el valor para intentarlo, podemos llegar a descubrirnos como mariposas volando, dejando el capullo atrás.

Pequeño gran deseo

Que nadie te impida soñar,

o sentir

Nunca dejes que recorten tus alas

o encierren tu espíritu

Y que siempre tengas la fuerza

para pelear por ello

Dear little lad
Here's the story of my life
I lived on the moon (2x)
Grey flying snakes along
Mountains of destiny while
The three tailed moneys
Were drawing the stars
Light from the Sun and I
Hide myself on the dark side, alone
I've run so far
To find my way
Then I dream again.. alone

Dear little boy, listen
To voices of your soul
It showed you the way of
Silence and peace
Follow your thought and fly
Choosing all the things that you desire
Giant waves, fireflies..
Your dream will be your only shell
Your secrets, your hiding place, my son
Don't let them try
To crush your brain
Let you go far
..my son

A los 18 creí que todo podía ser diferente. Testigo de eso fueron las noches interminables de filosofía, café y cigarrillo, recorriendo los bares de aire viciado  que alberga la ciudad.  Discusiones, ideas, planteos, teorías, soluciones, todo salía de aquellas tazas humeantes...

Y creí en la palabra cambio. Cambiar mi vida, cambiar mi alrededor, cambiar la realidad, si alentaba para que ésto sucediera.

Al doble de esa edad, me encuentro un poco desorientada. Intentando algunos cambios probables. Tratando de encontrar entre rutinas, obligaciones y días grises, un poco de felicidad hecha de cosas minúsculas pero esenciales.

Y a pesar del desgaste, de los dolores, del vértigo. Creo que la idealista que alguna vez tuvo 18, todavía pelea pequeñas guerras, que a los 36 son capaces de mantenerla viva.

En un rato en que la tecnología se apiadó de mí y pude usar la últimamente maltrecha pc, puse música, y una vez más, en medio de un montón de versiones de clásicos, comenzó a oirse esa canción.
Ésta vez dejé de teclear, cerré los ojos y pude "sentirla"
Por eso la pongo acá, por lo maravillosa que es.






little girl blue
little girl blue

sit there, hmm, count your fingers.
what else, what else is there to do ?
oh and I know how you feel,
I know you feel that you’re through.
oh wah wah ah sit there, hmm, count,
ah, count your little fingers,
my unhappy oh little girl, little girl blue, yeah.

oh sit there, oh count those raindrops
oh, feel ’em falling down, oh honey all around you.
honey don’t you know it’s time,
I feel it’s time,
somebody told you ‘cause you got to know
that all you ever gonna have to count on
or gonna wanna lean on
It’s gonna feel just like those raindrops do
when they’re falling down, honey, all around you.
oh, I know you’re unhappy

oh sit there, ah go on, go on
and count your fingers.
I don’t know what else, what else
honey have you got to do.
and I know how you feel,
and I know you ain’t got no reason to go on
and I know you feel that you must be through.

oh honey, go on and sit right back down,
I want you to count, oh count your fingers,
ah my unhappy, my unlucky
and my little, oh, girl blue.
I know you’re unhappy,
ooh ah, honey I know,
baby I know just how you feel.