––––•(-• Mar del Alma •-)•––––

Siempre quiero más de tu magia
volando mi cabeza hasta estallarla en colores...

Quiero tu beso suave, tan reflejo de mis labios,
porque me llevan la impaciencia y los sueños,
mientras el insomnio me somete, otra vez...

Entonces mi receta:
Azul del mar para respirar profundo
Rojo como este corazón para quererte como te quiero
Naranja  tu manera de abrazarme

Y si estuvieras a mi lado esta noche y todos los días...
sintiéndonos las manos, la piel y el amor...?

Entonces no olvido:
Violeta para vibrar como cuando nos miramos de cerca
Verde para sentirte
Amarillo como el calorcito del sol acariciándote

Y blanco, mucho blanco, para cubrirlo de recuerdos nuestros
fabricados con todos los colores

Mezcolanza 
Los que están criticando a los que festejan San Valentín son aquellos que no tienen con quien festejarlo.
Los que son criticados, no leen las críticas, porque están a los besos por ahí.
Y hay muchos escépticos que van a sus camas a soñar con un amor
Y hay muchos creyentes que esta noche maldicen el haberse enamorado.
Después de todo San Valentín no era tan santo.
Antes que nada, se es valiente porque se ama.

El mago se colocó frente a la galera con gesto austero y ante el silencio expectante de ella, ensayó confiado un par de pases sobre la misma.
Movió la varita en círculos como miles de veces antes, y dijo: -abracadabra!. Golpeándola.
Acto seguido, la magia se desvaneció.

Necesito que me a(r)mes
con abrazos que cuiden,
que encuentren en mi alma
su mejor lugar.
Y necesito que me dejes
a(r)marte con los míos
que sean inútiles las corazas
cuando se trate de amar

"Dedicarás el fin de semana en exclusiva a tu pareja. Deja a un lado las preocupaciones relacionadas con el trabajo, y dedícale una jornada a la persona con la que compartes alegrías y pesares. Él o ella te lo agradecerán."

El mundo se convirtió en un lugar tan hostil, injusto,
atiborrado de intolerantes, inmorales, incapaces,
controlado por ladrones, asesinos, estafadores,
que creo,
sería justo, karmático y necesario
la existencia de una contraparte
donde
la solidaridad, amor, respeto y hermandad fluyan,
porque es natural que así sea.
Yo quiero mudarme allí.

Hay como 30 grados de temperatura y el viento caliente sopla enloquecido. Aprovecho y lavo pilas de ropa. Es increíble que digamos; "no tengo nada que ponerme", y yo tenga que tanto que lavar...

Voy a la terraza. Mis vecinos de al lado viven una loca fiesta de alcohol desde la noche anterior.

Están alegres, ríen, gritan. Me asombra como la garganta y el cuerpo les aguanta.

Reunidos en su patio vociferan: mi amor! y llenan el aire de carcajadas ruidosas.

Cuelgo la ropa apresurada, intentando pasar desapercibida, no tengo ganas de sonreirles, ni de ser amable, ni nada. 

Qué cómico sería si alguien me viera en este momento moverme por la terraza encorvada, aplastada por un techo invisible, pero así estoy.

Hay lugares libres en la soga y concluyo que algo se debe haber volado.  Entonces me acerco un poco a la otra casa lindera que a diferencia de la anterior, está sumida en un profundo silencio de siesta.

Me asomo, solo un poco, intentando descubrir si mi ropa era parte de la cucha de su perro-murciélago (sostengo la teoría de que un bicho tan feo, debe ser mutante y no canino 100%)

En el patio, el hijo de mi vecino, completamente desnudo excepto por sus zapatillas negras estaba agazapado y en posición de ataque frente a un gato en alerta que lo miraba amenazante, mientras reculaba sobre sus pasos con el pelo erizado.

Me levanté y dí unos pasos para atrás. A mis espaldas sonó de nuevo un mi amor! etílico.

Junté mis cosas con prisa  y bajé pensando en que es mejor terminar después.

Mientras, dilucido si mudarme o sumarme a las particularidades de mis vecinos, y salir a mi patio adornada con alguna flor en el pelo bailando desnuda al grito de libertad! libertad! libertad!

Total, a quién le va a importar?

Llegué cuando todos hacían ya el parcial. Igualmente se dieron vuelta para ver quien entraba al salón.

-Buenasss

-Pasá sentate ahí (me dice el profesor)

-No. No voy a hacer el parcial

-Por qué no?

-No. Porque no... Vine a firmar la hoja para hacer el recuperatorio

-Pero por qué no lo hacés ahora?

Le hago señas con la mano para que se acerque. Por supuesto, pocos escribían. La mayoría me miraba.

No venía, solo testarudamente me preguntaba -por qué no?

Le hago más señas. La ayudante le traduce mis señas en una orden: -vení Walter!

Se acerca y le susurro:

-Pasa que tuve un dilema personal, no sabía si seguir o no seguir con la carrera...

-Y?

-Y que no estudié

-No importa, hacelo.

-Pero no leí nada, solo un apunte anoche y porque sí

-No importa, hacelo

A esta altura yo estaba colorada.

-Pero profe, no traje hojas, no tengo con qué escribir

-No hay problema, te conseguimos

Me facilitaron las hojas, la birome.

Y me senté. Y escribí. Y asocié. Y pensé, qué pelotuda, si hubiera leído un poco me salía bárbaro.

Terminé. Había escrito una hoja completa.

Cuando le fui a entregar el examen, me salió agradecerle.

No sé cómo habrá salido, pero sentí otra vez, ganas de continuar.

Juro que con cosas como estas, se me pasan las tristezas y pierden fuerza todos los males.

Tenía un par de minutos para llegar y seguramente tardaría muchos más en hacerlo. La música inserta en los oídos, lo que sea para abstraerme del ritmo de la gente, el tránsito enloquecido del microcentro y la molestia del calor que se hacía sentir por vez primera en esta primavera.

A la mirada de videoclip que aprendí a tener en estos momentos, que se pierde en detalles, en formas y colores, algo la traspasó por un minúsculo instante.

Me frené y volví sobre mis pasos, creyendo tener un problema de obsesión fálica, pero no.

No era una ilusión óptica. Allí rebosante, contundente, atravesado por venas y algo encorvado, desde la vidriera de una compra-venta de antiguedades estaba, emulando quizás al dedo de E.T. cuando decía: -e.t. go home..., un radiante pene con una luz incorporada.

Estaba rodeado por pequeñas estatuas desnudas, fotos de Fidel Castro, dioses hindúes y una bola de cristal de la que caía otro ramillete de penes de todos los tamaños, era algo surrealista y todo un espectáculo kitsch para la vista de quien fuera capaz de mirar.

Por supuesto, semejante velador era digno de una foto:

Así que ya saben, si descubren que este estilo de decoración es lo que necesitaban para darle alegría a su vida, no tienen más que caminar distraídos por la calle Italia, al 700 que seguro, lo encuentran.

Diálogo de esta tardecita:

More (3 años): -Má, me traes caramelos?
Madre (o sea yo): Tarareando mentalmente la canción de Sancor bebe 3... -ok, pero tomate todo el yogur.
Regreso con una bolsita de caramelos de goma, se los muestro...
-Y? tomaste el yogur?
Ella responde -sí
-Mostrame
Cara de no me tomé un carajo pero te quiero pasar...
-Que mal, More. No tenés que mentir, no te acordás de Pinocho, cómo le crecía la nariz por mentir?
La pequeña se toca la nariz, comprobando la falacia de mi discurso.
Se mete debajo del escritorio de la pc, mientras yo tipeo en un intento vano de estudiar para el parcial del lunes. Los caramelos van a parar al bolsillo de mi supersaco invernal. Ella desaparece...
Dejo de tipear.
-More?.
-asdjiifjmiendo
-Qué estás comiendo?
-sdlskffefrutas
-Que bien, comé frutas
Me levanté para corroborar que fruta sea referido estrictamente a fruta y no a una banana con cáscara incluída o una cebolla cruda.
No veo nada en sus manos, pero sigue masticando.
-Qué fruta estás comiendo?
-Cadamelos de fruta
Me los había sacado con agilidad punga de mi bolsillo y se los había comido a todos...

Creo que creé un monstruo.

No creo en Carlos Marx

No creo en Jean Paul Sartre

No creo en Brian Weiss

Sólo creo en tu sonrisa azul

("No creo". Shakira)

Uno: Ojalá pudieras estar leyendo esta carta. Porque aunque no parezca, esto es una carta. Ya sé que no tiene destinatario, ni su despacho, ni de mi mayor consideración, dos puntos abajo, dejame una sangría que arranque debajo de los puntos. Peor vos te vas a dar cuenta. Es para vos. El exceso de prolijidad es muestra de falta de probidad. Vos me lo enseñaste. Y me comenzaste a leer los aforismos de Niezstche, uno atrás del otro. La filosofía se divide en antes y después de mí. Me alegro de que no me entiendan. Si lo hicieran, destruiría toda mi obra. Mediocres. Hasta que tomando un café con leche con un tostado me preguntaste si yo sabía qué era un aforismo. ¿Vos sabés, niño, qué es un aforismo? Porque si te va a dar por leer a Nietszche, deberías conocer que su obra es aforística. Silencio. El de los humildemente ignorantes. Menos mal. Si no podés diferenciar entre un tostado y un "carlitos". Me hiciste reír, niño. Me hiciste reír, me dijiste. En plena calle Corrientes, el chico discute con el mozo, porteño, mozo por antonomasia (¿sabés qué es antonomasia?), sobre la génesis del sandwich más tradicional y sus orígenes. Yo discutía. Quiero un café con leche y un carlitos, por favor. Silencio. El de los insoportablemete arrogantes. El mozo sentencia que el niño, yo, merecía sanción de ignorancia ipso facto, juicio sumarísimo, y desvía la mirada hacia vos. Ojalá que estés leyendo esta carta. Vos, ya metido en el libro recién comprado, en esas librerías de viejos y usados que sólo tiene esa ciudad que mira el Obelisco, cabeceaste. ¿El qué?, inquiriste con poca convicción. Café con leche con... para el señor. El señor era yo, y por eso insistí: carlitos. Si quiere, el señor, que seguía siendo yo, le traigo la carta y ve lo que se ofrece. Hay primavera, hamburguesas, jamón y queso en pan de miga... Eso. Lo último, dije. El señor quiere un tostado. Un Carlitos, porque lo quiero con ketchup. Hasta que al final viene una carcajada. Ni del mozo que me odia, ni del niño que hoy se avergüenza escribiendo. De vos. Es que el chico viene de Rosario. Y allá nadie pronuncia las eses y los tostados se llaman carlitos. "Carlito", no? Las eses no nos las tragamos sino que simplemente las aspiramos, las hacemos más amigas, le damos música. Los sandwiches son más originales y de menos prosapia. Acá se les ocurre Menditeguy, ha de ser por el play boy, todos unos cajetillas.

Ya no importaba. El puerto de Buenos Aires nunca supo poner su faro hacia otro lado que no fuera su ombligo. No importa. Viva el puerto de Belgrano, la bandera, blanca y radiante, bandera de mi patria. Entonces fue que me distraje con los libros. La tapa blanca, editorial Losada y unos dibujos oscuros, entre ocres, marrones y azules. Las letras minúsculas como las que esta misma computadora llama "times new roman". Jamás me imaginaría entonces que las iba a recordar en un aparto que cabe en mi mochila y que puedo encender en todos los bares, con cafés con leche y carlitos como los de entonces. La caricia. Desde pibe (¿desde entonces?) los libros me atraen para acariciarlos. En la tapa. Como pechos turgentes. Por su contratapa. Como la columna dorsal desnuda del amor saciado. Y olerlos. La impresión nueva sabe a virginidad prometedora. Desde entonces. Excitarte con el libro que huele a nuevo porque se ignora lo que encierra. ¿Será la tinta o será lo que no se sabe?.

La náusea. Jean Paúl Sarte. Ojalá estuvieras leyendo esta carta. Es de un pibe que te agradece, muchos años más tarde, que le hayas regalado ese libro.

Dos: La casa era apenas un ambiente. La desilusión ha de haber sido sólo mía. Los otros, lo tomaban con naturalidad. El corte de electricidad fue tan oportuno como la formulación de la ley de Murphy. La luz se apagó cuando cerrábamos la puerta tijera del ascensor. Menos mal que no es de los automáticos que se cierran como latas de atún. Hay pocos. Entonces, ascensores como esos, había pocos. Catorce pisos por una escalera interna alumbrados por un encendedor Bic fue toda una manifestación de fe. Dogmas, pocos. Voluntad, evidentemente, mucha. La puerta se enfrentaba a la única ventana del departamento. De piso a techo, al menos. La casa. Una cocina y una pileta diminutas, como las de las jugueterías. No había Barbies entonces. Pero así. Y en la pared blanca de enfrente, una sábana colgando. Con aerosol, negro, la frase. Yo obedeceré hasta la muerte. Pero a mí. JPS. Obedecer. Hasta la muerte. Y a uno mismo.

La sede de Amnistía Internacional de Buenos Aires era la casa. Tu casa. Y sesionaba amparada por la frase de Sartre suspendida en la pared desde una sábana blanca.

Tres: Son tres tomos. La dueña de la librería, la mujer deseada del deseado comercio de peatonal córdoba, el mejor, el de más recuerdo, golpeó con la novedad para ver si el chico, yo mismo, a la vuelta de Buenos Aires, después de haber sabido de la Náusea, se amilanaba. Tres tomos. Cuarenta pesos. Silencio. Si los vas a leer, te lo puedo dar en cuotas. Claro que los iba a leer. Tres vírgenes deseadas. Claro que sabía que no les iba a fallar. Porque un libro es un compromiso moral, no se le puede fallar. Pero en cuotas es crédito, plástico tienen los grandes y ricos, yo no puedo nada. La señora, la dueña del milagro que aún subsiste, me dijo. Se te anota en este cuaderno y del uno al cinco venís a pagar. Te los dejo en treinta, diez por mes.

Nací a la cuatro de la mañana el 9 de enero de 1908 en un cuarto con muebles barnizados de blanco. Te juro que así empieza. La joven formal., luego de tres tomos, sabe que su amor es la generosidad de saber del amor del otro. Simone de Beauvoir cuenta en sus memorias que cuando Sartre murió en una cama de hospital ella peleó por meterse en esa misma cama. Era no dejarlo solo en su último instante de existencia. Su muerte nos separa. Mi muerte no nos unirá jamás.

Cuatro: Elija. Escoja. Sea libre. Y sobre todo, hágase cargo de las consecuencias de sus actos. Pero ¿qué hacer?. Finalmente yo te pregunto, te preguntaba, qué tengo que hacer. Y entonces vos me dijiste que buscar consejo era simplemente justificar la decisión ya tomada. Si le preguntás a un cura, sabés de la tabla de los diez mandamientos o de sus supuestos valores morales. Si le preguntás a tu vecino anarquista sabés que detestará la estructura de poder. O sea, elegir el consejero es amortiguar la soledad de la decisión. ¿Y eso quién te lo dijo?. Sartre, me lo dijo. Eso me lo dijiste. Estamos condenados a ser libres y libres de acción. Estamos arrojados a todos nuestros posibles. ¿Y nuestro destino?. ¿Acaso no está escrito?. Los cómodos quieren eso, prefieren tener un mapa de comodidades burguesas a arriesgarse a conquistar su realidad. Aún cuando sean esas comodidades. Hay que merecerlas.¿Y Dios?. No sé si Dios existe o no. En todo caso, me tiene sin cuidado. ¿Fue él?. Fue.

Cinco: Hace dos o tres años, o qué se yo cuándo, escribí algo parecido a esto que acabás de leer. En realidad, escribí esto mismo. Porque uno relata sus paraísos perdidos, siempre, de la misma manera. Esta semana me avisaron que se había muerto. Esta carta ya no tenía más destinatario. La última vez que hablamos fue cuando hubo alguna elección en el país. Son divertidos ustedes, niño, me dijo. Le quise recordar que los dos habíamos nacido en estas mismas pampas pero percibí que se sentía un vecino del Sena, no por impostura, sino por lejanía con sus memorias. Uno es de donde puede acordarse, del mismo lugar del presente de hoy, supo decirme. Son divertidos, ustedes. Reniegan de los políticos, de las campañas y se la pasan de elección en elección. Aunque es bueno que todavía conserven la utopía del cambio en las urnas. Querer defender las mayorías es el mayor acto de valentía, me había dicho. Espero que votes sin quejarte del sistema, de las propagandas, de las promesas incumplidas. Eso te haría demasiado mediocre. Ve a votar y defiende tu paraíso.

Hoy estoy yendo a votar. Por si hay cola, te dije, me llevé el libro. Ojalá que haya cola, te dije. Tengo ganas de releerlo al borde de las urnas. Al borde de la elección. Como aquella primera vez que lo leí y lo subrayé. "No hay que tener miedo". Y busco otra marca. Porque quiero su recuerdo. Pero leo en la misma Náusea: "Nunca sentí como hoy la impresión de carecer de dimensiones secretas, de estar limitado a mi cuerpo, a los pensamientos ligeros que suben de él mismo como burbujas. Construyo mis recuerdos con el presente. En vano, trato de alcanzar el pasado: no puedo escaparme".

lnovaresio@rosario3.com

A los 18 creí que todo podía ser diferente. Testigo de eso fueron las noches interminables de filosofía, café y cigarrillo, recorriendo los bares de aire viciado  que alberga la ciudad.  Discusiones, ideas, planteos, teorías, soluciones, todo salía de aquellas tazas humeantes...

Y creí en la palabra cambio. Cambiar mi vida, cambiar mi alrededor, cambiar la realidad, si alentaba para que ésto sucediera.

Al doble de esa edad, me encuentro un poco desorientada. Intentando algunos cambios probables. Tratando de encontrar entre rutinas, obligaciones y días grises, un poco de felicidad hecha de cosas minúsculas pero esenciales.

Y a pesar del desgaste, de los dolores, del vértigo. Creo que la idealista que alguna vez tuvo 18, todavía pelea pequeñas guerras, que a los 36 son capaces de mantenerla viva.

En un rato en que la tecnología se apiadó de mí y pude usar la últimamente maltrecha pc, puse música, y una vez más, en medio de un montón de versiones de clásicos, comenzó a oirse esa canción.
Ésta vez dejé de teclear, cerré los ojos y pude "sentirla"
Por eso la pongo acá, por lo maravillosa que es.






little girl blue
little girl blue

sit there, hmm, count your fingers.
what else, what else is there to do ?
oh and I know how you feel,
I know you feel that you’re through.
oh wah wah ah sit there, hmm, count,
ah, count your little fingers,
my unhappy oh little girl, little girl blue, yeah.

oh sit there, oh count those raindrops
oh, feel ’em falling down, oh honey all around you.
honey don’t you know it’s time,
I feel it’s time,
somebody told you ‘cause you got to know
that all you ever gonna have to count on
or gonna wanna lean on
It’s gonna feel just like those raindrops do
when they’re falling down, honey, all around you.
oh, I know you’re unhappy

oh sit there, ah go on, go on
and count your fingers.
I don’t know what else, what else
honey have you got to do.
and I know how you feel,
and I know you ain’t got no reason to go on
and I know you feel that you must be through.

oh honey, go on and sit right back down,
I want you to count, oh count your fingers,
ah my unhappy, my unlucky
and my little, oh, girl blue.
I know you’re unhappy,
ooh ah, honey I know,
baby I know just how you feel.

Últimamente me tienen a mal traer.
Me engañan, hipnotizan y se hacen de mi confianza.
Y así ando... Sumergida en mis propios ardides oníricos.
Amaneciendo a veces, con una inevitable sonrisa hija de la sensación cálida,
de quien atesora un buen recuerdo que palpa real.
Y que a veces se disfruta, más allá del despertar.

El 90% de los sueños que tengas... vas a olvidarlos


La gente que no puede ver con sus ojos... también sueña


Aunque no lo recuerde... Toda le gente sueña


Los rostros que vemos en sueños... los vimos alguna vez en la realidad


No todos... sueñan a colores


Los sueños tienen un simbolismo


Es común sentir emociones durante los sueños


Cada noche podés tener entre 4 y 7 sueños


Los animales... Ellos también sueñan


Tu cuerpo se paraliza... mientras soñas


Algunas veces incorporamos sonidos que ocurren en la realidad a nuestro sueño


Los hombres y mujeres sueñan diferente


Muchos tienen sueños precognitivos... También experimentan deja vu al soñar


Si roncás... No vas a soñar


Y si soñás... podés tener un orgasmo

Está bien tener sombrero por si se presenta una buena ocasión para quitárselo... Joaquín Sabina.









Cuando comenzaba el año, estrenando risas y sintiendo el vértigo del alcohol recorriendo las venas.
Cuando todo tenía un filtro nebuloso que no permitía estar seguro de nada, ni siquiera de lo que mostraban los sentidos.
Cuando brindis y charla eran la amalgama que vió al cielo aclarar...
Ahí tomé esta fotografía. Y me gustó.

Flashmob en la peatonal córdoba
El problema es que en todo el mundo, cuando termina, los participantes se mezclan entre la multitud desapareciendo. Acá en cambio, se abrazan, se felicitan y terminan intercambiando celulares y correos o yendo a tomar un café.
Los comegatos somos así...

-All my loving i will send to you, all my loving, darling i'll be true, all my loving, all my loving ooh, all my loving i will send to you...

-Regalada!

-Cacho! Happy birthday to youuuuuuuuuuuuuu, happy birthday to yooouuuuuuuuu all my loving i will send to youuuuuuuuuuuu....

-Gracias por tan bonito remixado Regalada

-Y es que no se cumple años todos los días... Cuántos cumple?. No. Deje, conservemos el misterio.

-No hay problema Regalada, si quiere le muestro el D.N.I.

-Que no!... Daban D.N.I. en su época?

-Sí Regalada, los daban

-Números negativos?

-No, no se preocupe, que los números son positivos

-Mejor así. Muestra de que la brecha generacional que nos separa no es taaaaaaaaaaaan grande.

-...

-Feliz cumpleaños, feliz... all my loving to you?

-Thanks Regalada

-Lo quiero Cachitou